Мы находились на площадке. Я, он, она и он. Ещё рядом был какой-то человек, потрепанный, но знакомый моей самой дальней части мозга. Каждый в порядке очереди подходил к нему и показывал руки. Он гадал им, как будто давал пропуск на дальнейший путь. Один добрый и у него всё получится. Другой злой, но у него тоже всё будет отлично. Иная как один, но явно лучше. Наконец я не выдерживаю, сидя на одном из концов палки-качалки и подбежав, кричу:
- А мои! Покажи, что во мне! Мои руки!
Лысый старик вонзает пальцы в мои ладони и спустя несколько секунд отвечает:
- Ничего. В тебе пустота.
На последнем слове он подвинулся вперёд, наверное, чтобы запугать, но я без того упал на свою "пустоту" от шока. Как пусто? Я один среди них не пройду? А моя голова? Неужели и там... Нет, не там. Я обнаружил, что лес сбежал. Полностью. Я знал, что он скажет, но почему-то побежал с надеждой узнать что-то особенное. Как ребёнок. Опять я попался. А ведь слыл мудрым...
Тем не менее, площадка опустела, превратившись в моё бытие. Ни детей из детских тюрем, ни... судьбы иной. Только круглые и белые глаза. Ни слёз, ни гнева. Прав ли был старик? Ведь я нёс в себе своё всё время до него. Значит, потерял. Нужно найти! Уже готовый был оторваться с места, на мне затягивается поуже раскинутая веревка.
- Почему ты сидишь? Надо найти своё! Старик был не прав!
- Ты не найдешь своего. Его нет. Оно не успело родиться.
- Что значит не успело? Разве я не есть я?
- Сейчас ты есть ты, но не раньше. Просто пока не вылез, чтобы проявить своё. Бродишь по коридорам, ключ есть, а двери нужной нет?