Пасмурно. Снова. Дима сидел за письменным столом и ровным счётом ничего не понимал. Список висел прямо перед ним, закреплённый скотчем.
- И почему я живу на втором этаже? - невесело прошептал молодой человек и нахмурился. Шутки шутками, а дело серьёзное.
Глаза вяло осматривали стол. Исписанные листы, ручки, нож и фотография. Одна из всего альбома. Дима грустно вздохнул. От Вити никаких вестей уже года три к ряду. Только фото и осталось да воспоминания. Печально всё это. Дима закрывает глаза и слышит в душной тишине квартиры: "Если звёзды зажигают, значит, это кому-нибудь нужно?" А ведь Витя так любил Маяковского...
Часы пробили половину первого. День ли, ночь ли на дворе Дима не знал, а потому ушёл на кухню заваривать чай. Спать не хотелось, но и жить теперь тоже. Такое иногда бывает. Тут главное не сдаваться и, как иронично, пережить момент, день, неделю меланхолии, а потом...
Дима прервал свои философские размышления более бытовыми. С сахаром пить чай или нет? Заварить малиновый или просто зелёный? Выбор в итоге пал на малиновый без сахара. На пути в комнату чай частично пролился на пол, и как всегда носок заменил на ходу тряпку. Дима признавал, что по части уборки и чистоплотности он профан, часто ленится, но ничего с этим поделать не может.
Так тянулась жизнь недописателя последние сколько там? Двадцать? Двадцать два года? Или тридцать? А может быть, восемнадцать? Дима никогда не считал, а дни рождения не отмечал вовсе.
Гугл никак не хотел искать фамилию Галирье. Звучала она как французская, поэтому, будь Дима несколько меркантильнее, он бы уже начал мечтать о наследстве - квартире в Париже. Однако поисковик молчал. Фамилия уже казалась очередной выдумкой, пусть и не родителей, но явно их знакомых. Плюнув наконец на первое недоразумение, Дима решил приняться за второе.
