По утрам. Особенно на краю света. Часто кажется, что внутри головы, сделанной из качественной нержавейки, в каждом углу неостановимо молотят победитовыми клювами дятлы-биороботы. Создавая чрезмерно много, чрезмерно громкого звона, звона совсем не малинового, а колера радужно-бензиновых разводов в луже. От такого цветомузона всё мутится и нехорошо прыгает перед глазами. Странные, извращенные мысли одноглазыми змеями выползают откуда-то из щелей самоконтроля. Типа: «Снег очищает, холод возвышает»... Ну, вообще-то огонь тоже хорошо справляется. И причина этого турбореализма отнюдь не осложненное контактом с мировой душой, без прелюдии, похмелье. Ну ладно, не только похмелье. Главным образом, это симптом особенного, специфического зуда. Звоночек будильника, не особо деликатно, но эффективно напоминающего, что пора. Глагол раскалился в пылающем горне добела и нетерпеливо дрожит от вожделения быть приложенным к чьей-нибудь нежной мяконькой шкурке, чтобы с шипением и дымком оставить на ней ра