Хочется влюбиться, влюбиться хочется. Чтобы вот так, как в пятнадцать, с бабочками, ночами бессонными и вдохновением. Не спать до утра, слушать грустные песни и писать стихи. Изливать на бумагу волшебство, гадать на ромашке и практически терять сознание от переизбытка чувств. Разве это не чудесно - ощущать такое. Когда вот ещё буквально на днях мир был хоть и интересным, но таким спокойным. Минута, вихрь, цунами и прощай любознательное детство, впереди чувственные открытия и познание другой стороны бытия.
Первая любовь. Кем он был? Рыжий смешной мальчуган из соседнего двора, хулиган и смельчак. Или тот скромный парень, который вечно сидел на дереве за книжкой. Никогда не знаешь, кто будет первым. Это уже потом, спустя годы, опыт и разум берут верх. Но только не тогда, тогда сама душа выбирает, кому отдать свои первые взволнованные вздохи. Объект тут и не важен в общем-то, ведь влюбляемся мы даже не в кого-то конкретного, а в саму любовь. Нет опыта, нет правил, нет пошлости, чистое и честное чувство.
Чудесные времена, все тогда было: и вселенское счастье, и великая печаль, страх и любопытство, трепет и напор. И казалось, никогда больше сердцу не будет покоя, вечный марафон. Но время идёт, усмиряет наши порывы, заворачивает в опыт, связывает убеждениями. Коварное время! Думает, что спасает нас от сумасбродства и сумасшествия. На деле же смиряет, охлаждает и превращает в камень.
Хочется влюбиться, влюбиться хочется. Хоть ненадолго, но сойти с ума, покрываться мурашками при мысли о нем, любить и дарить свою любовь просто так, без условностей и правил. Не анализировать, ничего не решать, просто чувствовать это и точка! Да, страдать отчаянно, но спустя годы страдания эти кажутся такими светлыми, такими вдохновляющими. Теперь мы так не страдаем. Теперь все другое и душа другая, будто бы взрослая, отмалчивается, не хочет боли. Так сложилось, что в голове любовь и боль - это где-то рядом. Но нет же, истинной любви с болью не по пути, потому что она не ждёт ничего взамен, а значит и не разочаровывается.