Десять шагов до портала.
Десять выстрелов.
Десять смертей.
Здесь одного меня не хватит, чтобы дойти.
Здесь нужно десять меня, не меньше.
Отступаю назад, смотрю на завтрашнего меня – я всех, так называю, завтрашние, всех, которые хоть на несколько секунд позже меня.
Завтрашний.
Он бежит через пустошь, то пригибаясь, то выпрямляясь, я крадусь за ним в траве, меня не замечают, его подбивают выстрелом в плечо, - чер-р-р-рт, я почти физически чувствую его боль. Я завтрашний продолжаю бежать, зажимая кровоточащее плечо, ползу в траве, смотрю, как падаю я с простреленной головой.
Восемь выстрелов.
Еще восемь выстрелов.
Снова отступаю назад, снова смотрю на себя завтрашнего – я завтрашний бегу к порталу, ловлю еще десять пуль…
…десять пуль…
…понимаю, что там, в траве, не один снайпер, а может, и не два. Снова отступаю назад – еще, еще и еще, три завтрашних меня бегут к порталу, прикрывают меня четвертого, двое падают с простреленными головами, даже не зажмуриваюсь, чтобы кровь не попала в лицо – багровые капельки обжигают глаза, вымученно моргаю, только бы не потерять из вида портал…
Бросаюсь в портал – отступаю назад еще два раза, уже понимаю, еще двух меня настигнет смерть. Так и случается – я специально замираю на границе портала, чтобы увидеть, как оба падают замертво.
Портал схлопывается.
Перевожу дух.
Получилось.
Главное, что они все мертвы.
Главное…
Я не люблю оставлять себя там, на предыдущем уровне.
…не люблю.
.
- …а вы что делаете со своими копиями на каком-то уровне… оставляете… или стараетесь, чтобы они погибли?
Смотрю на девушку за столиком передо мной.
- Ну… да мне как-то все равно…
- А вы не задумывались… ну вот вы дальше пойдете, а они останутся в мире, из которого нет выхода…
- Ой, ну я не думала как-то…
- …ну а если там, в том мире вообще ужас какой-то творится, война бесконечная идет, или конец света там какой, или вечная зима…
- Слушайте, я и не думала, что так…
Смотрю на девушку.
Мысленно прокручиваю разговор с ней.
Разговор, которого никогда не будет. Потому что она меня не поймет, просто – не поймет, потому, что никто, кроме меня не ходит из мира в мир, не ищет порталы, не отступает назад, чтобы пустить себя завтрашнего на верную смерть…
Они не знают, что это такое.
Они, все.
Ходят по утрам на работу, стоят в пробках, покупают мебель в рассрочку и квартиры в кредит, или прячутся по бункерам, чтобы выйти наружу днем, когда спадет нестерпимый мороз, или, наоборот, глубокой ночью, когда палящее солнце перестанет выжигать землю и Гейгер перестанет зашкаливать.
Девушка еще раз смотрит на рисунок ключа.
- Ну… слушайте, точно такой есть… я хлам разбирала, от бабушки остался… только у нас открывать им нечего…
Зачем-то вру:
- Да это и не открывать, это типа украшения такого…
Спохватываюсь, на хрена ляпнул про украшение, вот теперь точно не отдаст, вцепится руками и ногами…
- А-а, ну я так и подумала… Ну, вы, значит, коллекционер… да вы заходите, посмотрим ключик этот… я-то по украшениям не спец…
Киваю.
Обязательно.
Решаю играть роль до конца, спрашиваю, а может, еще чего есть на продажу, значки какие, игрушки елочные…
- …ой, только игрушки я вам не продам, они мне самой…
Киваю:
- Понимаю… это ж наше детство…
Отступаю назад.
Трижды.
Один я завтрашний иду за девушкой, второй я иду на рынок, где по слухам продают ключ, третий я иду в музей. Я настоящий терпеливо жду.
Кто-то из них троих принесет мне ключ.
Кто-то…
Первого меня убивают сразу же – там, в квартире, вот ведь, сучка, обшаривает карманы, кейс, да что ты там у меня найдешь, ничего у меня там нет, полтинник тебе за ключ заплатить, и все…
Третьего меня тоже убивают почти сразу же, когда пытаюсь незаметно вытащить ключ с витрины. Остаюсь второй я, который бесконечно долго шарит по базару, выискивает среди безделушек ключ, торгуется для порядка, да какие двести, да эта хрень пятьдесят не стоит, ну ладно, сто, ну, полтораста, и хорошо, и по рукам.
Я жду.
Осень осыпается в лужи.
Он приходит, когда уже темнеет, я едва различаю его в сумерках, он протягивает мне ключ. Сжимаю ключ, спешу к порталу, я уже знаю, где он, на перекрестке улицы с изящным фонарем и улицы, которая обрывается в пропасть над нижним городом.
- А я?
Даже не сразу понимаю, что я слышу. Ускоряю шаг.
- А я что?
Вздрагиваю. Нет, не отстанет, тащится за мной, первый раз такое, чтобы завтрашний я спохватился, почувствовал, что тут что-то не так…
Поворачиваюсь к нему:
- Твой портал там… - показываю в противоположную сторону, - там бронзовое дерево рядом, на нем ключики… вот на такой изогнутой ветке ключик висит, это твой…
Вру, как дышу.
Он настораживается:
- А ты чего туда не пойдешь?
- А двоим в один портал нельзя.
- А чего ты тогда вообще меня сделал, чего ты сам в портал не пошел?
Еще бормочу что-то, что типа, вот раньше один портал был, и один я, потом два меня стало, и портал новый появился возле дерева…
Я завтрашний не верю.
Уже знаю – не верю.
- А с остальными что?
Открываю рот, слова застревают.
- …скажешь, в порталы в свои ушли, да?
Я успеваю опередить его на считанные секунды, выхватываю лезвие, вонзаю в грудь, - раз, два, десять, сто, миллион, бью, когда уже незачем бить это, распростертое на мостовой…
…бегом.
К порталу.
Который настоящий, который на перекрестке.
Поворачиваю ключ, ну ты мне еще застрянь, скотина, ты мне еще заржавей тут, я уже вообще не знаю, что я с тобой сделаю…
Портал открывается.
Не вхожу, - вваливаюсь туда, тут же сжимаюсь в комок, мало ли что тут, в новом мире, может, пристрелят на месте, или сгорю в скольких-то там микро или мегарентгенах…
…нет.
Ничего подобного.
Оглядываю причудливый город, который держится как будто не на земле, а на самом себе.
Вздрагиваю, когда слышу шаги, что за черт, человек наклоняется надо мной, как бы теперь поудачнее соврать, что… гхм… под машину попал, или уроды какие избили, а сейчас еще окажется, что нет у них в мире ни машин, ни уродов…
Он молча протягивает мне тряпку, смоченную водой, молча киваю, нет даже сил сказать спасибо или что-то в этом роде.
- А настоящий твой где? – спрашивает он.
- Э-э-э… - поднимаю голову, смотрю в изборожденное морщинами лицо, - да я и есть…
Он фыркает.
- Ну, ясен пень, каждая копия себя оригиналом считает, ну куда ж без этого, возомнили о себе черт знает что… Но ты мне вот что скажи, оригинал-то твой где?
- Я откуда…
- …точно, откуда тебе знать… Ты и не вспомнишь уже… Они же нарочно так делают, чтобы копии не помнили, что они копии…
- …да какая я, к черту, копия, где вы видели, чтобы копии другие копии создавали и через порталы ходили?
- Видел… еще как видел… Эх, парень, ничего-то ты не знаешь…
- Холодеет спина.
- Где… где мой оригинал?
- И ты у меня спрашиваешь? Оригинал твой давно уже все миры прошел, сидит на земле обетованной в конце пути… а ты тут маешься…
- Где…
…он пожимает плечами, мол, я-то откуда знаю, где тот мир, к которому ты стремился, вернее, не ты, а этот, который…
- А я… могу найти этот мир?
- Как ты его найдешь, если он уже там, мир второго тебя не пустит уже…
Город покачивается сам на себе, вращается вокруг самого себя, и не поймешь, где отражение города, где он сам, а может, сам город – одно бесконечное отражение…
Человек говорит еще что-то, нам отражатели нужны, позарез не хватает, с трудом догадываюсь, что это профессия такая – отражатели, понять бы еще, что они делают, не на уровне – а-а-а, да чего там уметь, да нау-у-у-чим – а на самом деле…
…спохватываюсь.
Только сейчас понимаю, что одежда на мне новенькая и чистехонькая, хотя только что был весь кровью заляпан, и вот уже курточка будто только что из магазина…
Спохватываюсь.
Хлопаю по карманам.
Так и есть, ключ от портала, рядом обрывок карты города, крестик на какой-то площади…
Догадываюсь:
- Там портал?
- Да какой портал, тебя там хозяин ждет, ты ему ключ передашь… и все… Такая вот многоходовчка тебе выпала…
Смотрю на ключ, понимаю, что не будет никакого – и все, путаюсь в лабиринте улиц на карте, понимаю, что в лабиринте настоящего города буду путаться еще больше, где тут улица, где тут переулок, где что, или вот этот ужайший проход между домами, это улица, да быть того не может, а вот, в этом городе может…
Плутаю.
Обреченно протягиваю прохожим карту, бормочу что-то на языке, которого не знаю, мне отвечают что-то – так же непонятно, иду в никуда, смотрю на причудливую колонну, на самого себя, стоящего возле неё…
- Принес? – небрежно спрашиваю я.
- Да, конечно… - подхожу к нему, ближе, ближе, делаю вид, что роюсь в карманах, незаметно пронзаю его лезвием, очень кстати подвернулось…
Обмякшее тело падает к моим ногам.
Шарю в карманах убитого, должна быть карта, где портал, должна быть…
Есть.
Нашел.
Что-то происходит, пытаюсь схватить карту руками, которых больше нет…
.
- …еще один.
- Ловко вы их.
- Куда уж ловчее… Ну что… сам попробуешь?
- Ой, боязно что-то…
- …а что боязно, найдешь копию, которая себя оригиналом считает, правду всю расскажешь, как есть… копия уже сама до оригинала доберется и глотку ему порвет…
- А… вопрос можно?
- Нужно.
- А… почему копия без оригинала…
- …не живет? А черт её знает, нам-то какое дело… наше дело конкурентов убирать…