Всхлипнет выпь в камышах болотных,
Солнце сядет, закат вспоров.
Сколько их, миллионов сотни?
Этих странных, чужих миров...
Там не слышно чужих клаксонов,
Переедут, и будь здоров…
Чьи хрустят под ногой короны?
Чьих свергаем сейчас богов?
Мысль, гвоздящая, как осколок,
Столь сумасшедша же, сколь проста.
Ты, на булавку садя богомола,
Вдруг распинаешь второго Христа?