Песня льется из меня, растворяясь под высоким сводом. Здесь мой дом, моя тюрьма, моя золотая клетка. И жить мне осталось немного — затихнут песни, рвущиеся без моей воли, умру и я. И я пою, обреченно понимаю, что в этой глуши меня никто не услышат. Что ты, мой милый, и не видишь, что я — не я. Что демоница разумно молчит, и пока она молчит, умираю я. Милый мой, услышь меня. Послушай, похоже, опять нашла меня беда, Я ее отвести не сумела. Ты знаешь — меня заливает песня, как вода, Сквозь перила ажурные тела. Неважно — крыло ли из арфы, арфа из крыла, Песня тянет ночами суставы. Она солона, точно кровь, и так тепла, И в покое меня не оставит. День сменяется ночью, ночь крайне неохотно уступает место рассвету. Я все одна. Все хуже помню, кто я и как здесь оказалась. Знаю лишь, что ошиблась сама, лишившись крови не с тем и не в том месте. Милый, где ты был в это время? Или она уже тогда заменила меня? Она просыпается в объятиях чужих, Без стыда притворяется мною; Она оторвется и взлетит,