СМЕРТЬ, такой, как в романах Терри Пратчетта, пришел ко мне во сне. Я тогда уже позвала ее и готовилась уходить. Потому как оставаться было так жутко, что я была готова бежать прямо сейчас.
СМЕРТЬ явилась мне в образе, о котором я начиталась у Терри. Скелет в красном плаще, с косой за плечом. Но почему-то у НЕГО был пучок рыжих волос на затылке. ОН стоял на даче, за лиственницей, которую дедушка посадил в честь рождения моей мамы.
Говорят, момент смерти - момент счастья. Я же, увидев ее, продрогла от макушки до пят. Я помню, как дрожала и как мне было жутко. Никакого счастья я не испытала, может, потому что это был всего лишь бредовый сон.
Посмотреть в глаза СМЕРТИ я не смогла, и долго боялась подумать о том, чтобы поехать на дачу и посмотреть на эту лиственницу.
А сейчас я на даче, спокойно смотрю на лиственницу, но панически боюсь СМЕРТИ, не хочу ее видеть и знать. Хочу жить. Но романы Терри Пратчетта учат, что ОН вряд ли о чем-то будет спрашивать, когда придет по-настоящему. Когда я читала про НЕГО здоровая, СМЕРТЬ казался даже очень симпатичным парнем.
А теперь не кажется...