***

7 сентября, 2009

Мне говорят: стихи унылы,

Всё безнадёжно и темно.

Где Родины воскресшей силы?

Ведь смыто красное пятно.

Ну что ж, такая незадача:

Не верить пряничным речам.

И чувствовать, и петь иначе,

Чем многие теперь кричат.

Так, раскаленный злостью боя,

С тоскою горькою в строю,

Чертил по ткани черным Гойя

Эпоху смутную свою.

Что чисто в нынешнем кумире?

Что светло в праздниках идей?

Все, что прекрасно было в мире,

Забыто в памяти людей.

Не может жизнь цвести такою,

И время, мчащееся вскачь,

Натренированной рукою

Сечет стареющий палач.

И детям поколений новых,

Я не понятен, рассказав,

Куда слепой ведет слепого

С надеждой гордою в глазах.