Пушка. Гуси. Га-га-га. Вилки. Штопор. Шампура. Из колонок из китайских раздаётся туман Барских.
Люди не идут вприсядку - им задал нервную встряску резко потекший бачок. Ярик! Ярик! Делать что?
Но доехали до моря: до канавы. Дядя Толя отмечает первый день. Лето. Отдых. Глухотень.
По деревне с диким рыком пронесётся чей-то жигуль. А за ним залает враз пёс соседский кривоглаз.
Что шабаш? Куда ему! Село. Отпуск. «Не пойму, - промычит старик Максим, - где ж тот вирус?» Бог бы с ним, только речка (что канава) посерела, застонала. Даже рыбка золотая собрала скорее вещи и совсем по-человечьи обругала всех и вся. Но старалась по чем зря.
На костре жарят рыбешку. Чашки, кружки, вилки, ложки. Где тарелки? Небеса... «А потом они и на!» - объяснял старик Максим, что пропали люди. «Сим утверждаю: НЛО туш пятнадцать унесло»
И пойду такие толки: утопили втихомолку городских, что утомились, что свободы, вот, лишились не на день и не на два, не на месяц-полтора. А на восемьдесят дней (что как минимум)!
-Дядь Сень, это правда что ли было?
-Было, Сашка, было, было
-А тот вирус, как его? Там с короной что-то...
-О!
Дядя Сеня улыбнулся и племяннику:
-Теть Люся, говорил ли я тебе, враз убила сто чертей!
-Покупая просто гречу?
-Эх, племяша, то не греча. То была пища Богов...
Загрустил не младой Сеня, посмотрел вдруг на часы.
-Вот таблетки...
-Не спеши. Сашка, я ещё успею....
Но потух огонь сознанья, вместе с ним воспоминанья о пропавших городских, карантине, о других
Уж неважных мелочах.
«То был страшный, дикий год», - глухо шепчет переплёт интернет-энциклопедий, - «там помимо эпидемий....»
Впрочем, не закрыт гештальт. В руке Сатаны тетрадь с заголовком: «Планы на год». Что же там ещё осталось мы узнаем совсем скоро и падем под гнетом рока.
Или нет? Вопрос хорош. Ну а сказ закончу, все ж.
Кто прочёл всё - молодец. Бред ли это? Да, малец. Ради смеха создан он. Что ж, прощайте. Мой поклон.
