За Владимирскою горкой
два-три выстрела лихих.
В Лавре Киево-Печерской
перепись мощей Святых.
Арка. В уличном просвете
бьют попа, влачат в грязи...
Будто не было столетий
православия Руси.
Всё смешалось: кровь и снег,
угол дома, человек...
– Мёртвый! Замерли уста,
без рубашки и креста.
Ненависть трубит из рога.
В балаклавах молодёжь.
Им сочувствующих много...
Просто мимо?!. Не пройдёшь!
Въелась гарь в брусчатку, в цоколь...
Всё, что Русью пахнет – жгут.
Будто нЕ был русским Гоголь,
и Булгаков нЕ жил тут...
Киев пал. Лишь безнадёга,
уж никто не верит в Бога,
и не бьёт в набат как встарь
ни дьячок, ни Пономарь...