На многие десятки километров над почти идеальными плоскостями ледяных равнин, подсвеченных не греющими, но утомительно яркими лучами солнца, разносятся звуки яростных ударов железа по железу. Бум! Хрясь! Банг! Мать и плешивый дед! Последнее — это попадание по пальцам. Один, сильно поюзанный, но ещё более чем рабочий, отечественного производства терминатор яростно, почти на частоте случайно склевавшего «закладку».
С инновационными препаратами-ускорителями дятла молотит урановым ломом по задубевшим механизмам специального антенно-мачтового сооружения. Проклятые криво спроектированные приводы спутниковой тарелки. Проклятый кислотный ветер с Моря Мрака. Проклятый полуостров. Грррр! Удар, удар, удар, звуки сливаются в один. Так, вроде, наконец начало поддаваться. Пять вёдер липких слез счастья.
Для разнообразия и ещё по нескольким секретным причинам утренний сеанс опустошающего невротически-некротического пожирателя, захлебывающегося слюной при взгляде на любые границы, абьюзера, неутомимо-неугасимо хейтерской, преисполненной мерзости, тлена, помутнений и искажений сущности — Радио ледяных пустошей.
Ясный ясень, оно находится в тесной связке со своим нелегальным и антигуманным инструментом для воздействия на грязный мир материи — сиплым, каркающим, но необыкновенно убедительным голосом, одолженным взаймы, без спроса и намерения возвращать, у сумеречного существа, опытного охотника на суперволков (настоящих) и белок с чертиками (делириумных) — Джоном-ледяные-яйца.
Нынешняя беседа о не очень возвышенном, об оттягивании конца от голодной смерти. Мазафака, опять перебои с поставками, плановую вертушку, похоже, сожрали черти. А Петрович хоть и местный абориген, давно разучился добывать что-то кроме выпивки. Это, конечно, крайне ценный талант. Но иногда понимаешь — есть вещи на порядок выше.
Пришлось плюнуть на его предупреждения и вчера совершить мародёрский рейд в расположение недалёкой (по последнесеверным меркам) заброшенной уже лет пятьдесят воинской части. М-да, впечатления от лабиринта заснеженных бетонных прямоугольников с частыми чёрными прорубями окон, из которых никак не отделаться от ощущения, что кто-то или что-то смотрит с не менее голодным интересом. Чем тот, что привел к визиту в это место.
Не способствуют повторному визиту в текущем столетии. В конце концов, на «Объекте» много вкусной, если уметь готовить, кожи, а в Море Мрака, ну, может же быть рыба. Однако, ударно употребляя быстродействующее лекарство от страха, заодно противодействующее замерзанию крови, миссию удалось добить до конца. Йо-хо-хо! Правда, в качестве последействия есть неслабый риск.
Много-много ночей вскакивать в мокрой кроватке с криком «Мама!», затем прибавляя богатый набор очень нехорошо эту маму и жизнь-экзистенцию вообще характеризующих эпитетов. Ну а как ещё можно, пробуждаясь ото сна, в котором к тебе тянет свои длинные, как дорога к построению коммунизма, руки из густой тени полуразрушенного пакгауза Чёрный Прапор. Тянет со спины, но у кошмара свои законы. В нужные моменты зрение становится панорамным на все 360 градусов.
И низкий, медленный, растянутый, словно на зажеванной магнитофоном плёнке, крик Петровича: «Джооооон!», внезапно с противным влажным хрустом захлебывающийся на середине. Вряд ли многие юзеры сети понимают нынче, что такое магнитофон, да ещё и с плёнкой. Ну расширяйте свой вокабулярий при помощи тезауруса, зумеры. Короче, сны — это минус. Плюс — героический Джон стал теперь гордым обладателем кучи критически важных для выживания штук.
Нет, увы, нескольких танков на консервации или хоть парочки РПГ-РПК вояки не забыли. Но и наборная штанга, несколько гирь и огромные запасы армейского тушняка, ну, подумаешь, маркированы 1951 годом, тогда вечные вещи делали. И что отдельно приятно, несколько цистерн соляры. Очень пригодятся. Походу, жизнь налаживается. Подъём на следующую ступень пирамиды потребностей — признание.
Вот доколе вам, пушистики, оставаться воображаемыми?! Как и всякий порядочный примат-антропоид, Джон хочет повышения в социальной иерархии, славы, признания и бабосиков! Штош, в следующем выпуске попробуем подобрать горячую темку из свежих новостей, поджарить её плюс ещё пару SEO-фишек. И хриплый, прерывистый, затерянный на равнинах Плутона вокал поимеет свои 5 минут славы и 30 сребреников.
Продолжение следует. А, да, и пси-комбикорм. Roger that.
Борис Смоляк "Мои войска"
Мои войска — в голове туман,
Мои войска — белена, дурман,
Косая сажень, прямая речь,
Картонный щит, деревянный меч.
Гуляй, гуляй — кобура пуста,
Сыра земля, поцелуй в уста,
Белы снега, да ручей голубой…
Рога с потолка — это черт с тобой.
Огонь погибал на моей войне,
На моей войне — да на той стороне,
Орал, умирал, слюну вытирал,
Его пытал чужой генерал.
Кричи, не кричи, говори быстрей,
Стена — кирпичи, приговор — расстрел,
Трибунал — великан да карлик — конвой…