В саду горит костёр из муз, мой слог потух, даже обрюзг. От прежних чувств остался смог, но тлеет хилый уголёк.
Конечно, можно о любви ещё раз пылко написать, а можно скучно.
Только дни идут и нечем их отнять от месяцев и даже лет,
Когда сквозь решето (не сердце) тёк холода поток и снег, что не давал душе согреться.
И можно вскользь упомянуть о дне, минуте, о секунде, о свете, о великом чуде, но стоит на сейчас взглянуть.
Любовь. Любовь – смешная вещь, она, конечно, ещё есть, но разум сдвинул горы чувств и заблокировал искусств родник, что быстро тихо сник.
И я теперь уж не поэт и не влюблённый под окном.
Я был как свет, сейчас как «нет», отвеченное на письмо не моих глаз, не твоих рук, но тел других и прочих мук.
Я раньше воля, пламя, жар. А ныне холодность рассудка.
Закрыт в футляр, но это всё всего лишь чья-то недошутка.
А потому прошу тебя мне дать намёк – глоток надежды,
И просто ждать, пока она проест в тюрьме одну-две бреши.
