-Мммм, какие вкусные блины у тебя сегодня, - нахваливал внук бабушкину стряпню. – Ты их есть не будешь?
- Ты же знаешь, что нет. А то растолстею и буду, как колобок по квартире перекатываться, в дверь не пролезу. Фантом моего бывшего желчного пузыря не выдержит, - рассмеялась Маргарита Ивановна.
- Ладно, мне больше достанется, - Павел взял очередной блин, макнул его в сметану и откусил. - Бабуль, давай семейный альбом посмотрим. Мне нравится слушать твои истории.
-Что-то новенькое, обычно ты к фотографиям не прикасаешься.
Маргарита Ивановна встала и прошла в комнату. В огромном серванте, в нижнем выдвижном ящике лежали толстенные фотоальбомы. Женщина вытащила первый попавшийся, провела рукой по бархатистой обложке, словно хотела кончиками пальцев ощутить тепло ушедших лет, постояла несколько секунд и решительно направилась к внуку.
Павел не торопясь открыл толстый картонный лист и стал всматриваться в черно-белые фотокарточки с фигурно обрезанными краями на темно-сером фоне. Он медленно изучал изображения, выискивая глазами того, кого хотел найти. С пожелтелых фотографий улыбались мать и отец, еще молодые бабушка и дедушка. Вот маленький двухгодовалый Паша стоит с тяжелым приемником, держит его изо всех сил, но мучительно улыбается. А здесь красивая девчушка на руках темноволосой женщины из видения. Наконец, бинго!
- Ба, а кто это? – Корнеев указал пальцем на молодого мужчину с волнистыми волосами.
- Это Кирилл, бывший сосед. Он учился в одном институте вместе с твоими родителями.
- Знаешь, что я вспомнил? В день гибели, он привез меня к тебе. Я тогда болел, жутко раскалывалась голова.
- Да, действительно, - удивилась Маргарита Ивановна. – Ты это помнишь?
- Только недавно. Почему он меня привез?
- Потому что у твоего отца встали древние Жигули. Он хотел ремонтировать их на следующий день.
- Бабуль, тогда как родители могли разбиться на машине, если она стояла в гараже? - Павел почувствовал, как нащупал то, что искал.
Женщина заметно вздрогнула, встала из-за стола и подошла к окну. Пальцы с силой ухватились за изгиб подоконника, губы сжались. Очень сложно повторно переживать застарелую боль.
- Как ты все вспомнил? Что тебя подтолкнуло?
- Я видел с этим мужчиной девушку, которую отвозил в больницу. Это его дочь?
- Так это она?....Хм…. её зовут Кира.
-Кира? Редкое имя. Её оранжевая шуба всколыхнула память, и я вспомнил, как она маленькая приходила играть в оранжевом платье.
-Да, она с детства любила этот цвет, - ухмыльнулась бабушка. – А имя….он – Кирилл, а его покойная жена – Ира. Вот и решили назвать дочку Кирой. Ладно, слушай....
Продолжение
Глава 3.
Глава 1
Автор: Ольга Айзенберг