Утром прибыли в городок Ванн. (Решили рвануть как можно ближе к берегу.)Там на вокзале стоит пианино — подходи, играй, если хочется. Оказалось, у них на многих вокзалах есть такая традиция с пианино (и на Лионском видели). Там женщина даже играла регтаймы Скотта Джоплина! И местами довольно точно!
Пить кальвадос в семь часов утра, гуляя вдоль стен крепости старого города? Почему бы и нет. На улице холодно и сыро от близости океана, а комфорта минимум. Мы не выспались, и была всего одна чашка американо на двоих. Как тут не выпить… Добрели до бухты с яхтами, — то залив du Morbihan. Он, перерезанный дамбами, тянется до самого океана. Крепкий кальвадос дает о себе знать: к 9 утра моя голова становится танинно-дубовой. Вскоре мы уже едем к океану на автобусе № 24. Вот остановка. Но, о ужас, до океана еще с час ходьбы по жаре!
МЫ ЗАПУТАЛИСЬ В КАРТЕ!
Зачем мы вышли так рано? Скрипя зубами и вливая в себя стакан за стаканом, я злюсь на себя и на Настю, и я ничего не могу поделать. Мы идем и идем. Вокруг все напоминает дачный поселок: манящие уютом, с качающимися гамаками, дворы. Буржуа, разъезжающие в своих лакированных тачках. Хвойно-южная густая зелень, чистый бриз, и мы, плетущиеся босиком, как усталые собаки. И вот, — священная грязь!! Берег Атлантического океана: совсем не парадный вид. Раковины, камни, ямы и чавкающая жижа, — и на всём этом растут, гниют и сохнут водоросли, заботливо собираемые двумя специальными французами. Это — большой бизнес!
Вода в океане так и не добралась мне выше сосков, но купаться чертовски приятно. Соль освежает и врачует мозоли и дорожные ссадины. На приколе пасутся тут несколько десятков яхт и суденышек. На берегу мы едим копченую скумбрию из супермаркета, пьем вино и отчаянно загораем. Берег почти пустынен, редкие отдыхающие женского пола — топлесс. Настя следует их примеру. Песок — уже на сыре, песок на хлебе, песок на зубах… Вечер. Время идти домой. Мы приготовились к марафону.
Вдруг! Нас подбрасывает добрая старушка на мерседесе, — до самой остановки, где мы ждем автобуса. В ожидании я сбиваю яблоки с ближайших деревьев на ужин. Яблоки мелкие и кислючие. Настя медитирует на траве. Вокруг ни души. Никому, похоже, наш автобус не сдался...
Мы ждем мучительных ТРИ ЧАСА. Закат догорает, и становится стыло. Как выбраться из проклятого городка? Я чувствую себя героем Шона Пенна из фильма «Поворот». Наконец, 21:45! И... Автобус не пришел. В расписание закралась пометочка — «ждите по пятницам». Спасибо! Вызываем такси, и за дикие деньги едем куда-то в медвежий угол, чтобы там ночевать…
(Продолжение в следующем посте)