Возможно название статьи и может вызвать некоторый сарказм, и даже издевку, но это будет говорить лишь о том, что у людей нет Родины. Потому-что родные места всегда пахнут по особенному.
А уж Баку ...
Если бакинцу завязать глаза, и поочередно выпускать во всех 1100 аэропортах мира, то он с точностью в 100% определит родной город.
Какой-нибудь швейцарец или араб, делая первый глоток апшеронского воздуха, в ужасе начинает оглядываться назад, пытаясь просчитать, успеет ли он добежать обратно. А бакинец, впервые после долгого перерыва, начинает дышать полной грудью. Ведь влажный, отдающий Каспием, с нотками нефти воздух, это его среда обитания.
Привыкший к кондиционеру араб еще не знает, что воздух, продуваемого со всех сторон аэропорта, это цветочки. Ягодки он попробует потом, когда приедет в Баку.
В раскаленный под полуденным солнцем мегаполис, где снизу дышит жаром, ставший мягким асфальт, а сверху капает расплавившийся под солнцем кир ... Правда, чтобы все это увидеть, арабу надо будет совершить прыжок во времени. Лет этак на 50 назад.
В тот старый Баку, где летом, каждый уголок пах морем и нефтью.
Сейчас конечно Баку не тот. Он сильно помолодел, стал современным, стекло-металлическим. Мощенным красивой плиткой и жаростойким покрытием. Изменились и запахи.
Теперь столица пахнет дорогим парфюмом, турецким фаст-фудом и выхлопами тысяч автомобилей. Сверху капает уже не кир, а вода от кондиционеров (и никто уже не помнит, что раньше, вода сверху означала развешанное сушиться белье).
Сегодня Баку изыскан и привлекателен, как английский денди. Одинаково красив и многолюден в любое время суток
А были времена, когда ты выходишь в летний полдень на Торговую, и от горизонта до горизонта ни одной живой души. Только воздух преломляется от жара разогретой улицы. Ни шума машин, ни шелеста листвы. Только может где-то между домами кто-то, загремит пустыми ведрами в извечных бакинских поисках воды, и опять тишина.
Это бакинский полдень 60-х.
По напряжению сюжета, пустынные улицы городка на Диком Западе и рядом не стояли. Даже в отсутствие уносимой ветром верблюжьей колючки и ковбоя с револьвером напротив.
А этот незабываемый запах раскаленного Баку. Когда даже камень вековых зданий отдает последнюю влагу.
Ты идешь по пустынной Торговой, маленький, вышедший за хлебом, шестилетний пацан, и млеешь от счастья. От распирающего чувства родного вокруг. И к тебе приходит понимание ответственности за свой город.
Больше бакинским пенсионерам не придется тебя укорять. Заставлять поднять кинутую мимо урны конфетную обертку. Потому-что теперь, ты один из них — маленький бакинец радеющий за родной город.
Эта привычка, не только не мусорить самому, но и подбирать мусор за другими, останется на всю жизнь. Останется из того далекого советского детства, во время похода в магазин за хлебом.
Что- то я как обычно увлекся. Постоянно тянет на личное. Вы уж извините старика)