Помню, как после одного из моих постов некий комментатор/ша страшно возбудился по поводу фразы «сын месит Мотю». Я пока читала – только и делала, что стирала брызги слюней, летевших из монитора. Не долетали, конечно, но я всё-таки барышня аккуратная. По поводу всех кар небесных на мою голову – учту, поплАчу, сына перевоспитывать не буду. Что выросло, то выросло, как говорится, пардоньте! Впрочем, понять комментатора – если очень постараться – можно. Наверное, не все любят и умеют месить котов. Опять же – не у всех есть Мотя, правда? Штучный товар. Вот Зёму, например, месить – ну никак, никак! У него же нервы, «ножки Цискаридзе» и взгляд вечно гонимого странника. Я как-то представила, что будет, если начать месить Зёму и вспомнила ту серию из «Леопольда», где мыши попали к массажисту, и дохлого белого мышА дюжий и мускулистый массажист вмассажировал в подушку. Утёрла слезу, запретила всем месить Зёму. Стёпу – ну… из Стёпы как-то неудачно торчат во все стороны какие-то когти. И он всегд
