Автор: Водопад
Я в тропической Индии, где малярия.
И слоны, у которых не кожа - нубук.
Где индусы живут, и у них аллергия
На названия меньше тринадцати букв.
Привлекаю названием сотни туристов,
Я – не то что какой-то трёхбуквенный Рим!
И гуляют по улицам шведки мясисто,
И так хочется с вывеской сфоткаться им!
Безмятежны коровы, глупы обезьяны,
Как привычно в любом из Индийских портов.
На базаре кокосы, орехи, бананы,
За прилавком отцы многочисленных ртов.
Я обычное сборище диких контрастов.
Небоскрёбы и акры вонючих трущоб.
Говорят, что давно упразднили все касты…
Говорят, но не верьте, совсем уже чтоб.
А в далёкой России мечтательный школьник,
Глядя в атлас, губами слегка шевелит.
Привлекает таинственный город невольно,
И манит прогуляться средь каменных плит.
Я обычный портовый тропический город,
Но дождался, что мне посвящает стихи
Тот мальчишка, смотревший «Багдадского вора»
И писавший меня на ладони руки.
Источник: http://litclubbs.ru/articles/22542-ja-tiruvanantapuram.html
Ставьте пальцы вверх, делитесь ссылкой с друзьями, а также не забудьте подписаться. Это очень важно для канала.
