…выхожу из самоходного экипажа, чувствую, как холод пробирает до костей. Спешу в дом доктора, мечтаю об уютном камине...
...это будет потом...
потом...
.
…прикладываю пальцы к тощему горлу.
Обреченно говорю:
- Готов.
Доктор Мор делает мне отчаянные знаки, сколько раз те говорил, идиотище, когда умирает кто-то, надо сделать скорбную мину и сказать – мне очень жаль.
Говорю, как надо:
- Мне очень жаль.
А вот этого я не ожидал, а вот тут я уже не знаю, что делать, когда жена покойного падает на пол, заламывает руки, пла… нет, это не плач, кри… нет, это не крик, какой-то звериный рев… Начинаю суетиться вокруг женщины, подсовываю нюхательные соли, стакан с водой…
За суетой чуть не забываю главное. То, за чем пришел сюда.
Обора… нет, не оборачиваюсь, смотрю на эскулапа краем глаза, слушаю краем уха.
Он наклоняется над умершим, ждет.
Я тоже жду. Каждая секунда разворачивается в тысячу лет, уже понимаю, что на этот раз не получи… а нет, получилось, вот что-то поднимается над телом умершего, что-то эфирное, легкое, невидимое, неосязаемое, я даже не понимаю, как я его чувствую…
Мой наставник открывает флягу – что-то эфирное пытается вырваться, не может, обреченно проваливается в сосуд.
Доктор Мор закрывает крышку.
Всё.
Никого и ничего, только ветер теребит занавеску.
Укладываю дамочку в кресло, слушаю какие-то инструкции моего наставника, тело на носилки кладем, лицо платком закрываем – слушаю и не слышу, всё внимание приковано к тому, что там, во фляге…
.
Часы на городской ратуше отбивают полночь гулкими ударами.
Таймбург засыпает, только слышен скрип последней повозки, да шорох крыльев летучей мыши…
.
Он исчезает за дверью.
Он.
Мой наставник.
Щелкает дверной замок.
Мне кажется, он стоит за дверью. Даже когда я поворачиваю в замке ключ, мне кажется, мой наставник стоит за дверью, выжидает, ведь он обнаружил пропажу ключа, не мог не обнаружить, когда я брал ключ на три часа, на проклятые три часа, снимал дубликат…
Нет.
Никого нет.
Спускаюсь по лестнице, узкой, темной, уводящей в бесконечность, к центру земли, и дальше. Предательски осыпаются мелкие камушки, мне кажется, что наставник уже услышал меня, тысячу раз услышал…
Нет.
Вот он стоит спиной ко мне, дрожащими руками раскрывает флягу – что-то вырывается из горлышка, что-то пытается сбежать, не может – замирает, пронзенное иглой, одной, двумя, тремя, распятое на столе…
Меня передергивает.
Я понимаю, что он собирается делать.
Рука сама тянется к массивному молотку, отчаянно прикидываю, как размахнуться, ударить по макушке, вырубить, связать…
Нет.
Я получил приказ – не трогать.
Не вмешиваться.
И еще много всяких не.
Хочу ускользнуть – тихо, незаметно, шепотом, не успеваю – он оборачивается, смотрит на меня.
В упор.
Мертвая тишина, слышно, как потрескивает пламя свечи.
Мой наставник (ха-ха, наставник) снова наклоняется над столом.
Поднимаюсь по лестнице.
Выскальзываю за дверь.
…уже выйдя на улицу, вспоминаю, что не закрыл дверь в подвал, отчаянно думаю, вернуться или нет, наконец, возвращаюсь, едва не сталкиваюсь с доктором, который выходит из подвала.
Меня прошибает холодный пот.
Доктор Мор берет что-то в ящике с инструментами, возвращается в подвал, ага, не заметил, не заметил, думал, сам забыл дверь закрыть… или заметил, но не подал вида.
Спускаюсь с крыльца.
Снимаю амулет, - свет луны бросается на моё тело, моя тень наконец-то ложится на мостовую.
Вынимаю из кармана телефон, он обрадованно расправляет крылья.
Диктую шепотом:
- Моему шефу. Моему настоящему шефу: наши опасения подтвердились. Доктор Мор и правда… м-м-м… ладно, шеф поймет, что правда. Завтра вечером… с визитом к доктору…
Телефон взмахивает крылышками, упархивает. Задним числом думаю, как бы ничего не перепутал, а то от него всё можно ожидать, сколько раз на лету врезался в фонарный столб…
.
- Чему обязан столь поздним визитом?
Мой наставник (доктор Мор всё ещё думает, что он мой наставник) удивленно смотрит на констебля, чует, что дел пахнет жареным.
- Прошу прощения за визит в столь поздний час… преклоняюсь перед вашим талантом…
- Вы имеете в виду мой талант врачевателя или литератора?
- В данном случае говорю о даре литератора. Я читал ваши произведения… это поразительно. Какое тонкое знание человеческой души!
- Да, знаете ли, работа врача позволяет мне встречаться с самыми удивительными людьми. Например, недавно… да мой ассистент подтвердит, вот вчера умер от чахотки один поэт, видели бы вы, как убивалась его молодая жена…
- Но всё-таки, одной наблюдательности недостаточно. Я поражаюсь, как вы видите души, как будто вскрываете их…
Доктор Мор бледнеет.
Блестит парабеллум в руке констебля:
- Вы арестованы.
Ожидаю, что доктор Мор начнет всё отрицать. Нет, медленно поднимает руки вверх.
Открываю подвал. Ключом. Своим ключом. Хозяин дома кивает:
- Значит… умыкнули ключ…
- Сделал копию.
- А вы молодец… Честное слово, я вас недооценивал.
Защёлкиваю браслеты на руках Мора, мысленно говорю себе, что надо держать ухо востро, а то сейчас уболтает он меня, уболтает, а я уши развешу.
Спускаемся в подземелье, торжествующе показываю на стол, залитый кровь… нет, не кровью, непонятной какой-то субстанцией.
- Вот здесь он препарировал души… души людей.
- Вот как, значит… - мой шеф смотрит на врачевателя, - Леонардо да Винчи вскрывал трупы, чтобы познать анатомию человека и придать своим картинам достоверность… А вы, значит, вскрываете души…
- Что же вы хотите… искусство требует жертв.
- Ну что же, в полиции разберутся…
Констебль не договаривает – что-то происходит, сам не понимнаю, как мы оказываемся лежащими на полу, как доктор Мор наклоняется над нами, когда он успел освободиться от наручников, когда, когда, нда-аа, недооценивали мы эскулапа…
Жду какой-нибудь издевательской тирады, что же, теперь ваши души пополнят мою коллекцию, или чего-нибудь в этом роде. Но нет, он молчит, вот это хуже всего, что он молчит, готовит хитромудрые зажимы, скальпели, которыми потрошил души…
Спрашиваю:
- Уж не собираетесь ли вы, друг мой, препарировать наши души?
Эскулап не отвечает.
- А напрасно. Скоро ваше искусство станет никому не нужно.
Молчание.
- Не верите? А между тем я бы на вашем месте следил за новинками техники. Вы слышали о фотоаппарате душ?
Доктор Мор вздрагивает:
- Фото…
- Да, последняя разработка братьев Люмьеров. Можете посмотреть в каталоге, специально для вас принес. Очень рекомендую приобрести.
Врач смотрит на меня. Не верит. Падает в кресло, заливается истеричным смехом:
- Нет… вы… вы меня разыгрываете… это же надо было придумать… фо-то-ап-па-рат! Фо-то-гра-фи-я!
.
- Друг мой, у меня плохие новости.
Вопросительно смотрю на констебля.
- Я пролистал последние известия… все пишут, что фотоаппарат душ – никчемное изобретение. Он не может передать всей глубины души…
Мне кажется, я ослышался. Конечно, жалко, что очередное изобретение потерпело фиаско, но никакой трагедии я в этом не вижу…
- А это значит, что кому-нибудь опять придет в голову препарировать души.
- Об этом можете не беспокоиться. Доктор Мор умер сегодня ночью.
- Я знаю. Но я знаю и еще кое-что, а именно, обстоятельства его смерти.
- Хотите сказать, смерть наступила…
- …не от естественных причин. Он был отравлен.
- Вот как? И кто же…
- Это нам и предстоит выяснить. Поедемте в дом доктора, я хочу показать вам кое-что.
.
…выхожу из самоходного экипажа, чувствую, как холод пробирает до костей. Спешу в дом доктора, мечтаю об уютном камине – как бы не так, пустой дом без хозяина встречает меня холодом.
Наклоняюсь над ковром, где уже очертили мелом тело убитого, но шеф ведет меня дальше, в подвал.
- Взгляните.
Смотрю на стол, где препарировали души. Вздрагиваю, чтобы не видеть очередной растерзанный экземпляр, отворачиваюсь – но успеваю узнать то, что было доктором Мором.
Констебль поворачивается ко мне:
- Как вы думаете, кто мог сделать с ним такое?
- М-м-м… тот, кто его знал.
- Думаете?
- Ну да. Он же открыл дверь этому человеку… пил с ним вино…
- Но ведь это мог быть и незнакомец, который представился больным…
- Нет-нет, этот человек знал, чем занимается доктор Мор…
- У вас есть какие-то предположения?
Усмехаюсь:
- Если так рассуждать… получится, что это я сделал. Всё сходится…
Констебль смеется. Я тоже смеюсь.
На выходе из дома замечаю свою перчатку, которую оставил в свой предыдущий визит час назад. Ничего, пусть лежит, если что, скажу, что бросил её здесь только сейчас…