Умешу

Ни одна строка, не высыпется на электронную поверхность листка, не пробив окалиной душу… Ни станет проявляться четверостишьями, напоминающими прямоугольники, упрямо сохраняя стройность рисунка…Ни одна! Не пробьется наружу, если, не приоткрыть дверь грудной клетки или не выдавить её, прямо через прутья в этот мир, принося себе, то ли боль, то ли отдохновение… Не просто выразить «настроение в красках», но и невыносимо удерживать его внутри… Слива, как плод, «сливы», как побеги и уходы от реальности, сливовый лес, ни сад, а именно лес, «провешанный» пряной кисией, остывших намерений, забытых желаний, предначертанных, кажется самой судьбой, но так и не свершившихся, оставленных и забытых…Вот что, иногда, напоминает мне наше прошлое, «наше», сложенное из многотысячных «моё»…

Иссиня-черный, глубокий и свежий 
С каплей росы на подвятшей листве… 
Дымкой густой, удивительно нежной 
Тонкого слоя, поверхностный цвет…

В общем… Немного, в ветвях остается, 
Смысл схороняя, душевный настрой… 
Кто- то, за этим устало вернется, 
Кто- то, вздохнув, отмахнется рукой…

Пой или пей иль грусти отрешенно 
Смысл, теряя в сумбурах мечты… 
Сливы…и кто-то тихонько «сольется», 
Прячась в осадках и комкая дни…

Сливы, как точечный сумрак, печали? 
Нет, полупьяный встревоженный взор… 
Ласковой кошкой безвременье трется, 
Ласковой, тихой, со - взглядом в упор…

Пластика мысли опутает хитро, 
Сгладит углы, рассекреченных встреч 
В тихом безвременьи - тихое утро, 
Каплю рассудка смогло уберечь…

Выплюни костность, как суть преткновенья, 
Соком, питая нагруженный ум, 
Листьев остатки, уставшим движеньем 
Властно сотри, обреченных на шум…

Выдохни всплески чужие и будни! 
Выплесни горечи жгучей настрой… 
Пей или пой, сохраняя движенье 
Иссиня-черный сливовый настой…