Мы живём, а жизнь ли это?
Суета да кабала.
Лишь по-пьяни на баяне,
а потом дела, дела.
Деловые только с виду,
чуть тряхнёт — улиткой в дом,
хата с краю, Моськой лаю,
а вокруг, пусть, хоть Содом.
Так нагнал коронавирус
жуть на социума треть,
только глазки из-под маски
и лица не разглядеть.
Тупо в гаджетах проводим
больше жизни, чем во сне,
сериалы сорта кала
разлагают нас вдвойне.
Стали ценности другими,
думать вовсе нам в облом
и работать не охота
в дикой гонке за баблом.
Вот, кента недавно встретил
и, похоже, неспроста:
весь при бабках, в модных тряпках,
а под ними — пустота.
Сплошь стандартные вопросы:
Как дела да как живёшь?
А улыбка, как ошибка,
в мыслях правда, в слове ложь.
И себя не узнаю я
пустослову супротив:
где тот парень на гитаре?
Толи умер, толи жив.
Так мы жаждали свободы,
получили суррогат,
полуволки в самоволке,
всяк сожрать собрата рад.
Подключились и артисты,
шутовской продажный сброд,
скачут гниды суицида,
агитируя народ.
Растеряли всё, что можно,
обнулили, что нельзя,
в этой спешке все мы — пешки,
а дойдём ли ферзя?
По три храма в сутки строит
возродившаяся Русь.
Правда, к Богу ли дорога,
раз за деньги я молюсь?!
Как посылку, ждали счастье,
а его всё нет и нет.
Эх, без пива жить тоскливо!
Вот и весь кордебалет...