Я беглый. Не сидится. Норок много. Все временные. Диета меняется. Ох уж этот вечный поиск новых колосков! Налетчик, не пахарь. Вокруг само прет. Приди и возьми. Прирастаешь, конечно. Приходится выкорчевываться. Не время кочевряжиться. Времени вообще нет. Не существует. Я за потоки. Мы в центре. Сквозь буреломится правда. Буравится кодами. Цифрами. Жидкостями. Ритуалами. Начинаешь принимать сигнал. Ставишь кодек. Дешифруешь. Въезжаешь. Кайфуешь. Нюансы пьянят. А ядро общее. И оно все растет. Детали как космос. Как остров. Как облако. И вот уже подробности - обидное отклонение. Мельтешение. Суета вокруг одного и того же. Отрицание, гнев. Скука, опустошение. Отключаешься. Поток пульсирует по-прежнему. А ты сносишь кодек. Чтобы не отвлекало. Утрачиваешь. Что вообще за инфошум? Делаешь тише, включаешь огибающий фильтр. Нет смысла ловить все космические шумы. Перенастраиваешь приемник. Буфер и так вечно переполнен. На винт ничего не лезет. Там расшифровки. Пробники. Фотоотчеты.
Делаешь ставку. Судьба не Тимошка. При всем богатстве выбора – одна грибница. Вспарываем гробницу, играем объемами, спорим, споримся. И даже пень в апрельский день. Обрастает. Обстоятельствами. Наглухо. Тьма накрывает ненавидимый куратором город. Ветер силится. Соблазняет слиться. Зажилиться. Спалиться. Испариться.
Жарит. Батареи жаждут дождя.