Осознание всегда приходит позже
оглушительно звенящей пустотой,
опохмел на утренние дрожжи
переходит в длительный запой.
Ветер стебли мёртвые колышет
некогда живого камыша,
хочет приподняться чуть повыше,
но не может грешная душа.
Светлым больше пасмурное небо,
кажется, не будет никогда,
да и алкогольное плацебо
не пройдёт на сердце без следа.
Может быть затянется когда-то
этот загнивающий рубец,
страшно то, что этим чревато
распрощаться с памятью в конец.
Ладно, хрен с ним, пусть всё пропадает
нету счастья — смысл сожалеть,
у судьбины формула простая:
расцвести и кануть в эту мреть...