Поутру, на орбитах, разрываются в мелкую пыль миллиарды звезд...
Он проснется, на смятом одеяле с выбитым пухом.
Растекаясь по подушке, сладкий, словно мед-сон
Будет трепетно держать мочки его ушей,
И сильней, уткнувшись в беспробудную темноту забвения,
Разбитый, он встретит ещё одно воскресение.
Как всегда, с надрывом раздирая грудь, зевком, ускользнет желание жить и ждать чуда.
Из ниоткуда, раздастся жужжание телефонной трубки и смс "тёплого утра".
Пустота оглушит едким звоном и на этом фоне, будет не заметно второе сообщение "тёплого дня"..
Ответа не поступит. Они возьмут сигареты и закурят, устремив свои взгляды на перманентно сменяющиеся облака.
