Выходные. Дождило. Серо, пасмурно, грустно. Мы общались с сотрудницей интернету.
«Вдохновение – скоропортящийся продукт» - написал я ей.
«Молодость – вот скоропортящийся продукт» - ответила она.
Вот, те раз! Этого я не ожидал. Наверное, она и сама не ожидала, как это у нее вырвалось.
И столько грусти было в этом «скоропортящемся продукте», что и не передать.
И, наверное, виной этому – одиночество. Замечают ли замужние женщины, как навсегда уходит молодость? Замечают. Еще как замечают. Но не так остро. Не с такой пронзительной грустью.
Помню, пришла ко мне давняя заказчица.
"Давно я Вас не видел. В чем-то Вы переменились".
"Скажем так, постарела" - резюмировала она. Нотки печали звучали в ее голосе...
И замужество, и дети, крыша над головой, стабильная работа, являются как бы неким амортизатором, сглаживающим грусть уходящей молодости.
А у сотрудницы, с которой я беседовал в тот день по интернету – ни детей, ни мужа. Но ведь был муж, был. Что не так?
«Для него лучшим спортивным тренажером был наш старенький потертый диван» - как-то призналась она.
Может я чего не понимаю в городской любви? Был муж. Не пил, на игле не сидел, приносил зарплату, налево не ходил. Стоило ли расставаться? Или стал малоинтересен? Не состоялся как личность? В чем стал обузой?...
Так оно и получается, что хорошие мужья разобраны по семьям, а плохого или какого-нибудь не хочется.
И уходит она на время к чужому, к хорошему, чтобы поймать мимолетность той искорки, которую не знаешь как и назвать.
Но это все равно, что сфотографироваться на фоне чужой крутой машины, когда своей и плохонькой-то нет....
Играем в настольный теннис.
«Последняя партия, - предупреждает она, - у меня сегодня стрелки».
«Свидание, что ли?»
«Что-то вроде этого».
А завтра эффектная , высокая, стройная будет стоять она на крыльце офиса и курить в одиночестве.
И вспомнится:
Снова курю, мама, снова.