Моя - в узких улочках Самарканда, где стены обгорели от солнца, а по забору сверху вниз свисают тяжёлые гроздья винограда. В широких бульварах этого древнего города. Там по бокам растут тысячелетние деревья - безмолвные свидетели этого мира. Взглядом своих лепестков они проводили ни одну тысячу людей, что каждый день проходят отсюда. Душа прячется во дворе нашего дома. Там буйно цветут розы, братья бегают за пчёлами, а я пытаюсь дотянуться до веток черешневого дерева. На улице стоит большой топчан. Там сидит бабушка, а в руках у неё блюдо с черешней и свежие хрустящие лепёшки. Мама готовит плов, аромат разливается по двору.
Я долго не видела эту часть моей души, а сейчас зачарованно наблюдаю за ней.
Где прячется душа?
В широких деревенских дорогах. Стареньких бабушкиных домах. В запахе свежей выпечки из-под печи и наваристого чая из травы. В слезах, что каждый раз струятся по лицам старушек, провожающих нашу машину, пока она не скроется за поворотом. В играх с братишками и в мистиче