Истории нашего городка

Здесь стоит на минуту закрыть глаза, как вместо старого бульвара вырисовывается завораживающая картина истории древнего города. Вот пустошь, и наездники стремительно скачут мимо верхом на изящных арабских скакунах. А во главе свирепого и бесстрашного войска их предводитель, который и заложит первый камень многовековой истории города. Через тысячи лет его имя станет легендой. А вот шумный рынок. Пронырливые торговцы предлагают свои нехитрые товары. Персики, черешни, алыча, гранат, сухофрукты, приправы пряные, острые...

На сеансе у психотерапевта. Начну вот с чего: сейчас я нахожусь, наверное, в одном из самых увлекательных путешествий в своей жизни. Оно называется путешествием вглубь себя. Одним из его этапов стала групповая психотерапия. «Мы делили апельсин, много нас - а он один». Только поправочка: не делили, а делились. И не апельсином, а своими переживаниями и чувствами. Нас много, терапевт один. Ещё одна поправочка: все, кто там собрались - психологи (практикующие или совсем начинающие, как я). Групповая терапия сложнее...

Я заметила это, когда была ещё совсем маленькая. Тихонько закрыв лицо платочком, она уходила в свою комнату и вытирала мокрые глаза, пока никто не видел. Но я заметила. Тогда она перестала прятать от меня слёзы. И рассказала свою историю о войне. ⠀ Она застала её маленькой девочкой. 9 лет, ей бы бегать в школу, да пускать кораблики по ручейкам, но тяжелая тень от костлявой руки войны покрыла беспросветной темнотой жизнь всех людей большой страны. ⠀ Как и все мальчишки и девчонки той эпохи, детства она не знала...

Мама вздохнула. Этот ребёнок ей спуску не даст. Уже, кажется, родился таким: как будто хотел тут же урвать своё. Даже доктора удивились - как же быстро мальчишка появился на свет! Быстро сел, быстро пошёл, быстро заговорил. И все так играючи. Вот другие дети: падают, встают, опять падают. А он нет. Встал и стоит. И пошёл также. «Надеюсь, - подумала мама, - также и в жизни далеко пойдёт». Мальчик, конечно, об этом не думал. Ему же, в конце концов, тогда было только три. Он думал об играх, о мире, о том, как хочется узнать все-все-все и все-все-все в этом мире увидеть...

Кажется, эта Девочка была рождена для того, чтобы влюбляться. Вот бывают такие люди. Один может родиться гением математики, другой на тракторе работает так неистово, будто всадник татаро-монгольского ига несётся на битву на своём арабском скакуне. За пазуху заткнет свое винно-водочное орудие вместо острого кинжала, сядет на трактор, и ищи-свищи потом на полях бескрайних. Среди такой лихой компании гениев есть и наша Девочка. Гений влюбляться. Но начнём сначала. Как и пристало любой уважающей себя...

Моя - в узких улочках Самарканда, где стены обгорели от солнца, а по забору сверху вниз свисают тяжёлые гроздья винограда. В широких бульварах этого древнего города. Там по бокам растут тысячелетние деревья - безмолвные свидетели этого мира. Взглядом своих лепестков они проводили ни одну тысячу людей, что каждый день проходят отсюда. Душа прячется во дворе нашего дома. Там буйно цветут розы, братья бегают за пчёлами, а я пытаюсь дотянуться до веток черешневого дерева. На улице стоит большой топчан...

Бежать по пыльной дороге в единственный магазин наперегонки с братьями. Купить мороженое в жаркий летний день, плюхнуться под ближайшее дерево и съесть его, отмахиваясь от пчел, ошалевших от сладкого запаха. Мороженое растает, останется на руках и на футболке, а тебе все равно. Ты бежишь дальше: в дом бабушкиной сестры. Старый, полный загадок и призраков. Ты не догадываешься, что эти призраки всегда будут с тобой. Твоей защитой и стеной. А пока они - что-то бесцветное, мистическое, таинственное...