Я готовилась к выходу из трамвая. На двери, которая вот-вот должна была распахнуться, висел постер. С него дерзко глядела секс-дива с выпяченными ягодицами, надутыми губами и пустым взглядом. - Ненавижу, - думала я. И боль отчаяния резала меня пополам. Мне хотелось выцарапать ей глаза; отскрести с двери несчастного трамвая эту гадкую бабу. Называть иначе эту женщину я тогда была не способна. Но краем сознания я понимала, что она – всего лишь отражение той, с которой встречается мой мужчина. Сколько бы вульгарных баб я не стерла с лица земли, останутся другие. Он может уйти к каждой из них. От этого осознания впервые в жизни меня посетило тяжёлое ощущение – как было бы хорошо перестать быть собой. Не вообще быть – а собой. И стать кем и чем угодно, трухлявым пнем, легкомысленной бабочкой, обломком шального астероида, смятым фантиком от шоколадки, только не собой… Только год спустя я смогла выйти из этих унизительных отношений. Еще через год я научилась заново плакать и чувствовать. Пр