Нынче модно считать, что "все мы родом из детства". Только ленивый не прочитал статью о том, какими несчастными вырастают дети не тонких матерей, и не причислил себя к жертвам родительской холодности и грубости.
Не умаляя вклада родителей в неврозы нашего поколения, мне все же непонятно, откуда при этом столько обиды на них?
Я и мои современники захватили эпоху красных идолов лишь по касательной. Мы взяли от нее лучшее - трогательную дворовую дружбу, наивную веру в умопомрачительно светлое будущее и зовущие в приключение пионерские зорьки.
Мы сняли сливки и переправившись через смутные, но короткие девяностые, окунулись в изобилие, цветастость и безнаказанность третьего тысячелетия.
Все ужасы проживания под гнетом трусливых прихвостней паранойяльного психопата, удерживающего страну в патологическом невежестве, достались нашим матерям.
Разве вы знаете, каково это - жить с бесконечной тревогой за мужа, семью, детей, которые в любую минуту могут быть увезены мракобесами в кожаных куртках, гнобящих людей на государственное жалованье.
А может, вам известно, что такое - видеть неизбывное горе своей матери, отдавшей мужа на войну, в которой мерялись эгом два безумных фанатика, гноящих народы. Один постановил сжигать людей в печах Освенцима, всласть поиздевавшись над ними перед этим, а другой исправно поставлял туда жертв.
Моя бабушка рассказывала, как их, юных комсомолок, заставляли копать окопы для прибывающей армии. И они не могли не копать, потому что над ними кружили немецкие мессершмитты, а перед ними стоял наш солдат с приказом стрелять, если они попробуют сбежать.
Что стало бы со мной, если бы мне пришлось быть своей бабушкой, или ее дочерью?
Смогла ли бы я остаться бесконечно любящей, нежной, тонко понимающей и способной вселять веру в своих детей?
Я не знаю, - говорю я с горечью. Я не знаю, - думаю я со стыдом. Я не знаю. И вы не знаете. А не зная - кто мы такие, чтобы судить наших матерей?
____
Читайте мои другие статьи: Как принять свой возраст и 4 правила хорошей ссоры