Если бы я тогда знала, что на самом деле этот инструмент ему подарили относительно недавно, и он вообще хотел его отдать какому-то там приятелю за ненадобностью (лучше бы мне отдал сразу без вот этих всех истерик дальнейших), а мне говорил, что это подарок на день рождения.
Вроде как он всегда хотел именно эту, и тут наконец кто-то из близких нашёл где-то на просторах Интернета, где-то в Челябинске долгожданный инструмент. Потом "Почтой России" всё это добро ещё полгода шло, пока не очутилось в итоге в руках счастливца.
Я не понимаю просто, зачем было врать.
Вернее я тогда не понимала. Это сейчас я знаю, что просто есть такой сорт людей, которые врут во всём: и в мелочах, и в более крупных вещах.
Так вот и этот чудила: плёл мне о любви, о семье, о пятерых дочках и семи котах, о бело-голубом заборчике у нашего домика в деревне и о гитаре своей любимой, которую он с такой лёгкостью оставил у меня, когда вроде как уехал на выходные к маме.
Ну я же была ещё более любимой женщиной, чем гитара. Хотя как я узнала позднее, для любого нормального гитариста важнее его инструмента нет ничего. Это он для него и любимая женщина, и смысл жизни, и целая Вселенная.
И не дай бог, его где-то оставить не там, где нужно. Да уж тем более у человека, который обладает такой замечательной способностью с лёгкостью всё ломать и крушить.
Вот и в тот вечер я пришла уставшая с работы, поболтала с "любимым" по телефону, а потом решила взять в руки гитару, чтобы даже не поиграть с ней, нет, а просто ведь покривляться.
Я знаю, сейчас на меня набегут настоящие ценители искусства и закидают тухлыми помидорами. Но честное слово, мне самой сейчас за это стыдно. Я была наивна и глупа.
Пофоткаться-то я пофоткалась, а потом случайно уронила её из рук. Всё словно в замедленно съёмке происходило. Вот она у меня в руках, а вот уже сползает вниз и потом "ба-бах" - приземляется на ковёр.
Да-да, там был коврик на полу, так что я и не испугалась даже, решив, что ничего страшного не случилось. Но не тут-то было: перевернув гитару, я обнаружила огромную трещину, вдоль корпуса, прямо по всей длине.
Можно было её просто взять и разделить на две половинки.
Несколько минут я сидела и кусала локти, а потом всё же решила, что лучше позвонить и во всём честно признаться.
Голос его в телефоне был недовольный и какой-то сонный, хотя время было детское. Но я не обратила внимание, потому что была в ужасе от содеянного.
Он выслушал молча, а потом сказал, что поговорим завтра.
Он так никогда со мной не общался: мог кричать, вопить, истерить, когда что-то не нравится. А когда был доволен, то также весело и задорно выплескивал эмоции. А тут такое.
"Ну всё, это конец. Теперь он зол не на шутку и бросит меня", - подумала я.
В ту ночь я не смогла сомкнуть глаза: я ревела, писала грустные стишки, придумывала, как я куплю новую гитару, точно такую же или даже ещё лучше, а эту починю (точнее найду мастера), общалась с друзьями, прося у них совета, жалуясь, снова писала стишки, снова ревела...
И так до восьми утра, пока он наконец не позвонил.
"Что сделано, то сделано", - просто сказал он.
Эх, знала бы я, что на самом деле, он совсем не переживал из-за этой гитара. Зато я переживала. Я думала, не вынесу эту ночь.
А стило оно того?
Через месяц он сказал, что возвращается к бывшей. И оказывается, он всё это время собственно у неё и пропадал. И обманывал меня. И стыда-то в общем-то не испытывает.
"Ты же разбила мою гитару, значит мы квиты".
Ничего себе, да я же не специально! Вот если бы я знала всё заранее, тогда я бы её точно специально разбила. О твою голову, подонок!
Шучу.
Оно того не стоит.
На самом деле я тогда не знала о такой замечательной шутке, как "стреплоки". Теперь вот знаю, и гитары парней (да и свою в том числе) больше не роняю и не разбиваю.
Разбиваю я только сердца. Ха ха.