Каждый день — только буква, часть слова — неделя…
В предложениях месяцев, фразах годов
Мы кодируем все, что мы пили и ели,
Содержание мыслей, поступков и снов.
Каждый пишет новеллу, рассказ или повесть.
Каждый сам выбирает свой жанр или стиль.
Каждый хочет решать, что добро, а что зло есть,
И воюет со злом, выбиваясь из сил.
Каждый жаждет признания, денег и славы, —
Быть счастливей других, быть сильней и умней…
Суетой и тщеславием полнятся главы,
Состоящие из растранжиренных дней.
Я в массивном собраньи своих сочинений
Не листаю страниц, не ищу смысла нить.
Если жизни остались секунды, мгновенья —
Многотомную рукопись не изменить.
Каждой книге такой, не смотря на обложку,
Суждено быть прочитанной только лишь раз —
Строгий критик не будет судить понарошку,
И за текст отвечать будет каждый из нас.
Не важны будут толстые кипы бумаги,
И оценен не будет ни почерк, ни слог, —
Лишь бы в самом конце длинной жизненной саги
Про Спасителя-Бога стоял эпилог.
https://www.bogdanmichka.com/zhizn/2007/10/06/
