Один писатель не писал книг. Он их лепил. Лепил из снега. За зиму выходило не менее пяти-шести. Все они были в тонкой ледяной корочке и снежинками вместо букв. К сожалению, читать эти книги мог только сам писатель – ведь никто, кроме него не знал, что означает та или иная снежинка.
Но была еще одна, более серьезная проблема - книги весной таяли.
Все холодильники писателя и его друзей были забиты его книгами, но этого было ужасно мало, чтобы представить хоть немного его творчество.
И писатель, на последние деньги построил огромное ледяное хранилище. Он влез в ужасные долги, ходил в рваненьком пальто и, все время покашливая, лично руководил строительством ледяного хранилища.
И вот настал день его открытия. Собрались все, не было только писателя. Его долго искали, и когда наконец нашли –