Ну признайтесь уже - все этим грешили. Тихонечко, пока муж и домочадцы спят. Или на работе с вечной оглядкой. А то, гляди, узнают, кого ты там ищешь.
И находили ведь, я тоже в это верю. Ну не за два клика, за двадцать. Находили - и закрывали страничку. Или не закрывали. Хотя - о чем там говорить? Хотя вам виднее, о чем вам говорить с вашим первым мужчиной.
Первый - он ведь навсегда остается первым. Даже если грязный матрас или кусты. Даже если играла отвратительная музыкальная пошлость. Даже если уровень бухла был ниже плинтуса. Увы, не вычеркнешь, не перепишешь. Все. Было. Именно. Так.
Иногда - гораздо реже - все было красивее, с чахлыми гвоздИками и ключами от чьей-то квартиры часа на три. Или как-то еще, с тогдашними понятиями о романтике... Мы вот стихи друг другу писали не один месяц. Где они теперь, те стихи?
А я вот не нашла. Ни стихов, ни его. Перерыла все, до чего смогла дотянуться. Не получилось.
Можно, конечно, частному детективу заплатить, но - зачем? Не бумаги же на владение швейцарским зАмком пропали...
А когда я видела его в последний раз - случайно - с ним была блондинка выше его сантиметров на десять. Таких девочек обычно называют милыми. Ну да, она милой и была. Да и выше его быть было, скажем так, несложно...
"Дел бы я с ним иметь не стал", - подытожил мой тогдашний кавалер. Я согласилась.
И все-таки... почему-то... хочется его найти. Просто посмотреть на него. Что там - трое чумазых детей с замордованной супругой или белоснежный блеск яхты на параде?
Хочется. И вы не говорите, что не хочется, не поверю.
Так или иначе, пока мне это не удалось.
Найду - обязательно отрапортую.
О том, как мы расставались, читайте здесь.