"Хотеть касаться", скучать, мечтать...
Все так обыденно, грубо, вечно.
Изящных ножек так зыбка стать,
А память-стерва так скоротечна.
И если завтра проснусь с другой:
То что искать на постели смятой?
Что есть "такого" в тебе одной,
Что душу делает вновь крылатой?
Что потерялось в потоке дней?
Какого хрена лишь должен помнить?
Я лучше буду всегда ничей...
Сосуд - по горло. Вновь не наполнить.
Я не забуду, как целовал.
Мечта-зараза - сквозь пальцы, черт с ней.
Похоже, "после" я все проспал...
Мы - лишь сюжет для банальной песни.
