После грозы воздух был упоительно свеж. Усталость накрыла плотным одеялом, веки закрылись сами собой. Совсем недолго плавала на границе между миром Морфея и явью, провалилась в глубокий тяжелый сон.
Я бегу. Знаю, что за мной идет что-то опасное и страшное. Оглядываться нельзя, останавливаться тоже. Но бежать не получается. Ноги и руки ватные, не слушаются. С трудом делаю хотя бы один шаг. Воздух больше похож на густое молоко или вату. Он такой плотный, что мне тяжело его раздвигать.
Опасность все ближе и ближе. Страх сковывает мои, и без того с трудом двигающиеся, конечности. Перед глазами туман, он становится все гуще. Шаг. Еще шаг. С новым шагом нога не находит твердой поверхности, падаю. Лечу в бездну. И просыпаюсь.
Рывком сажусь, пытаюсь пошевелиться. Фух, это был просто сон. Сон пугающе реальный. Реальный настолько, что в первые после пробуждения минуты не понимаешь где ты, в каком мире. До боли знакомый. Снящийся с завидным постоянством. Оставляющий липкое ощущение страха и полного бессилия.
Собираю себя в кучу, понимаю, что сил еще недостаточно и снова забываюсь.
Эти янтарные глаза прекрасны. В них мудрость тысячелетий, спокойствие и огромная сила. Изумрудный с золотыми прожилками плавно переходит в розовый с огненными всполохами. Перламутровые переливы.
Смотрю в упор. Медленно садится, широко раскрывает крыло. Поднимаюсь, крепко держусь за хитиновые чешуйки на шее. Взмах. Вверх, ввысь. Взмах.И еще. Выше, под самые облака. Ветер обволакивает меня.
Упиваюсь чувством свободы и легкости. Все возможно, все в моих силах.
Просыпаюсь.
Страх неизбежен в нашей жизни. Он будет приходить снова и снова, но в наших силах противостоять ему. Взмах, взлет. Только вперед, только ввысь.