Вечер. Я сидел у окна. Небо тёмное, хмурое, ветер завывал...
Ко мне подошёл отец и тихо спросил:
-Слышишь? Дождь...
-Да, папа, обычный дождь. - уныло ответил я.
-Малыш, а ты прислушайся. Разве не слышишь ты этого треска?
Я прислушался: и действительно, с каким-то необычайным звоном и треском падали на землю тяжёлые капли дождя.
-Это ангелы с неба падают. - прошептал отец, устремив свой взор куда-то за окно.
-Ангелы? А отчего же они падают? - спросил я.
Отец молчал.
-Почему, папа? -повторил я.
-Слишком корыстны наши просьбы... Прислушайся сильнее.
Я напрягся.
И тут я услышал их... Голоса, они были повсюду, они просили, просили обо всём. И ангелы падали... Разбивались о землю, ломая крылья и кости... Они падали и исчезали.
-Папа, почему они разбиваются? Разве они не могут взлететь? - с испугом спросил я.
Отец улыбнулся, и улыбка его дрогнула.
-Нет. Ангелы очень добрые и чистые существа. Люди просят, а они, глупые, бросаются на помощь, сжигая себя, проваливаясь в бездну лжи и обмана.
Я посмотрел в окно.
Теперь дождь не казался мне обычными каплями - там были ангелы. Светлые и такие красивые, они вмиг разбивались о землю, оставляя лишь маленькие красные пятна.
А голоса всё просили...
-Они хотят помочь, а получают смертельные раны. Но люди этого не замечают - не хотят. Им всего мало, они просят, а ангелы всё летят и летят, и, сделав последний глоток боли, убиваются... - хмуро продолжил отец.
-А как же им помочь? - с дрожью в голосе спросил я.
-Сынок, - отец сел передо мной, - они в нас верят, верят в наши бессовестные поступки. Они дают нам шанс, снова и снова, отдавая за нас свои чистые жизни, которые оценить и измерить мы не можем, но можем так легко закончить... - он замолчал, - Они просто уходят, оставляя за собой надежду и веру в нас.
Белые крылья на фоне мрачного серого мира сейчас были перед глазами. Ангелы летели вниз и улыбались. Вот же глупые! Не знают, что всего через пару секунд они исчезнут. Нет... Они прекрасно это знают... Прыжок в бездну и есть их прощальный подарок.
Я вспоминаю этот день каждый раз, как только начинается дождь. И прошу, когда он начнётся вновь, знайте - это ангелы с неба падают, разбиваясь о холодную землю. И это наша вина. Жизнь белокрылых мы не можем измерить, но так легко ее можем закончить. А они всё не могут смириться с пустотой человеческой души, и, улыбаясь, уходят...
