Дормидонт Народный, поэт (а теперь и прозаик) от сохи, писавший в первой половине нулевых в "КП" и возникший из небытия, предлагает вниманию вашему отрывок из малоисторической пьесы про текущий момент — но века назад. Место действия, правда, то же. Действующие лица — Царь и Секретарь. Ну, или придворный.
- Ну, что, мрёт народишко?
- Мрёт, царь-батюшка.
- А от чего?
- От микроба.
- Какого микроба? Ты ж говорил - от поганого духу. От антонова огня. В болотах застужался. С колоколен падал. Разрыв сердца, то, сё.
- А теперь учёный муж Левенгук сделал увеличительное стекло. И выяснилось: все мрут от микроба!
- Час от часу не легше! И чего делать?
- А сказать Пимену, чтоб писал в летописи правильно: погибло столько-то, от микроба. А то пишет, поди, антонов огонь.
- Это да. Это нужно. А много ли их, микробов?
- Тыщи.
- Ого! А как быть?
- Прекратить всяческое сношение.
- Погоди... Мы ж собирались того... с печенегами воевать.
- Щас, батюшка, не до этого нам. Хотя момент хороший. Печенеги тож сильно мрут. Но им вера не дозволяет в увеличительные стёкла глядеть - они по-старому, от холеры. Но молодёжь разве удержишь? Глядят! Устои рушат!
- А нам-то, самим... тоже того, воздерживаться?
- Ну, да, дома... по-семейному.
-Тебе хорошо, по-семейному... Ты женился третьего дни на Анютке Голоноговой. А у меня от служения отечеству застой крови может сделаться!
- Я ж по любви, не предвидя.
- Не предвидя... Ты вот что...Ты пошли ко мне Анфиску, что из Легкоуступовых. Род захудалый, но Анфиска прям... Только осмотри её всю с увеличительным стеклом: нет ли на ней микроба.
- Это я с моим удовольствием, царь-батюшка, осмотрю. Анфиску-то. Может, и лекарь осмотрит?
- Ты еще конюха позови! А лекарь кто у нас?
- Матвей Безрукий. Но только он далече: в Сибири. Ему руки-то отрубили, когда он под предлогом прививок людям оспу в жилы совал. И в Сибирь. Лекарь-то он знатный был, с оспой только вот у него вышла придурь: видать, про микроб ещё не знал. Заблуждался.
- Ладно, везите его обратно. Может, присоветует чего.
- Дык он советовал, призывал, людей смущал: надо руки от грязи мыть. И рыло тряпицей обматывать, чтоб зараза не проскочила.
- Рыло! У кого рыло, а у кого и лицо! Ну, тряпица ладно. Это я понимаю. Бредень мелкоячеистый. Но руки мыть? Грязь! Разве отчая сыра-земля нам не защитница? Разве не природная огорожа от всякой хвори?
- Да кто их, лекарей, разберёт, батюшка! Один одно, другой другое. Звать Матвея?
- Да ну его! Отрежьте ему язык его поганый, да пусть там и остаётся. И в Сибири люди живут. Кто там в сенях толчётся?
- Посол раджи. Сделка имбирь - пенька.
- На кой нам имбирь?
- Говорят, микроб этого имбиря боится. Вот он, имбирь. Корень.
- Охо-хо... Ладно, вот на Анфиске и проверим. Зови посла!
