Мне как-то раз сказали: "Ты потерян,
Не светит в будущем тебе успех,
Ты не писатель. Черт! Ты не Пелевин,
Бросай все это, писанина -
Смех!"
Шипят, твердят: "Тебе пора закончить",
Но слушать их, не буду. Точно нет.
Они вскипают. Дальше - многоточие.
Их бесит отрицания ответ.
Пускай кипят, а я пока что спрячу
На дне заброшенной природою реки
Моих воспоминаний, столь удачно
Забвением обросшие мазки.
Наброски жизни черствой и убогой,
Подвергнутой несносным слухам, что
Мол, раз сегодня мне ну очень плохо,
То будет точно всем нехорошо.
Пишу о грусти - они снова злятся,
Ведь весело им было до того.
Увидев строчки новые - роятся,
Как мухи, эго чьё столь велико...
Я этот стих, возможно, не окончу.
Пусть будет так, пусть весь он вмерзнет в лёд.
Но знаю точно, вот железно, прочно:
Внесён он будет в кожный переплёт.
