Рассказ
«Осторожно, двери закрываются. Следующая станция Театра…»
Каждый день один и тот же голос. Одна и та же станция.
Метро. Поезд медленно набирает ход и блеск станции за окном через минуту меняется мутным отражением вагона на стекле.
Люди. Десятки, сотни, тысячи проходят через эти двери. Трясутся в такт скорости бьющихся колес о скрепление рельс. Безмятежные. Уставшие. Безэмоциональные. Замкнутые в себе, в гаджетах или книгах. Бесцельно смотрящие в рекламу. Изучающие пустым взглядом друг друга.
Проношусь внутри этой капсулы, проникаю в голову каждого из них. Пару секунд я их сердцебиение, кровь гуляющая по венам, ступор мышц, мысли, душа.
«Так, если продам ему это барахло по сотне за штуку, то тогда я еще как нава...»
«С*чка, думает можно так просто увести у меня мужи..»
«Наша мебель лучшая. Тел...»
«Лала, трататтта...»
«Какой пылесос лучше купить? С мешком или...»
«Для любого натурального числа уравнение не име...»
Громкий стук. Вагон подбрасывает на плохом стыке. Свет мерцает, лишь один взгляд оторванный от своих мыслей и снова равномерный гул скорости.
«Вот клуша, телефон в заднем кармане. На станции я его выта...»
«Такие хорошие скидки, смогу купи...»
«Вены или веревка? Так, чтобы никто не смог спас...»
«Может лучше перекраситься в блон...»
«Перемен, требуют наш...»
«Ликвидность акций расте...»
Шум вагона, к сожалению, не может заглушить эти мысли. Слушаю голоса. Их желания, страсти, ненависть, пустоту. Изо дня в день эти жалкие, порочные, мелочные, зацикленные люди. Непотребно прожигающие свою жизнь.
Я должен найти тех, других… хоть одного, настоящего
«Сначала карьера, потом найду ког..»
«Почему он так со мной, я ведь очень его люб...»
«Возьму крепленое, так быстрее получится ее тра...»
«Мои туфли, где я так испач...»
Стоп!
Возвращаюсь к ней. Девушка. Молоденькая. Туманный взгляд. Кусает нижнюю губу. Глаза полные слез. Это она. Одна из тех. Она произносит пароль.
«Люблю», какое редкое слово.
Пару лет назад, делая шаг под поезд, я был уверен в том, что любви больше нет.
А сейчас вынужден доказывать себе, что это не так. Каждый день блуждая в душном вагоне метро и читая чужие мысли. Каждый день ищу подтверждение - любовь все еще живет среди нас.
Каждый день.
Нахожу.
Любовь.
Автор: Евгений Кулагин, мой брат.
Спасибо за внимание. Буду благодарна за помощь в развитии моего канала: подписку, комментарии или "класс". Для меня это ценно