Начиная с обеда, дачный поселок заполняется звуками, которые в избытке везут горожане, на природу.
Машины, свернув с трассы, через лес несутся по проселку, поднимая пыль. За рулем видны мужчины и женщины с выпуклыми от напряжения глазами, сосредоточенными лицами, зажатые упрямством губами.
А вокруг, а вокруг шелестит лысый лес. А вокруг щебечут, свистят и воркуют птицы, пытаясь отвлечь внимание этих странных людей от их будней в эти выходные. Вокруг прогуливаются дачники, те что уже приехали, распаковались и ругают вслед этих, понаехавших «безумных водителей». Хотя еще пару часов назад, они сами, сжимая до белых пятен на пальцах руль, неслись по этой же дорожке к своим дворам.
И только у ворот дачи, они вдруг понимают, что пробки позади… Что все, мешавшие им ехать по трассе машины тоже - позади. Город, работа, все позади. А впереди - неделя отдыха. Безудержного отдыха от города, вируса, работы и пробок.
И выходя из авто, лица водителей начинают меняться…
Вот он открывает дверь машины, все еще с таким видом, будто он только что, стоял в ливрее на запятках Царской кареты, а всякая челядь, мешала на пути их следования.
Но теперь, он вдыхает свежий воздух, впитывает потной спиной летний ветерок и открывает багажник. Он выкладывает на робкую траву пакеты с продуктами, бутылками и… и с лица начинают осыпаться белила важности и надменности. Румяны злости и напыщенности. Да и все прочие косметические маски городского жителя.
Выходит мамаша, истерзанная в пробках ноющими детьми. Она еще долго будет на всех бухтеть и рычать, пока душевное равновесие, не вернется к ней. Что не скажешь о детях, которые, освобожденные из кресел, разлетелись по участку и думать забыли, о нудной поездке.
Потихоньку, воздух начинает наполняться дымАми костров. Зазвенела посуда. Глубокомысленные старшеклассники потянулись к пруду, где легкомысленные школьницы, усердно делают вид важной беседы, искоса поглядывая вокруг.
Воздух наполнил аромат жира, стекающего на березовые угли с душистого мяса. На некоторое время, все притихло. Даже птицы, глядя на медленно приседающее за лес солнце.
Но тут, на одном из участков затянули песню, на другом, из динамиков грохнул Лепс, где то заголосил Михайлов, а еще где то, ритмично зазвучал молоток. Все это дополнил детский визг и гам на дорожках между участками. Выходные начались.
И только где-то на дорогах, остались стоять, попавшие в мелкие аварии, такие теперь одинокие дачники, в ожидании ДПС.
День второй.
В 4 утра заголосил соловей. Красиво конечно, но рано. Его поддержал петух – вариться ему в супу! В 6 часов, взвизгнула и начала петь, чья то электропила. Вариться ему там же!
Пыльным облаком, обозначил себя плотный поток тех, кто смог вырваться на дачу только сегодня. С какой завистью смотрят, вновь подъезжающие мужики, на «отдохнувшие» лица соседей, жадно прильнувшие к ледяному пиву, полулежа в гамаках и креслах. Дальнейшие события субботы, развиваются у всех по- разному. Но попробуйте через неделю спросить их – «Что ты делал в субботу на даче», большинство ответят либо – «отдыхал», либо «по дому работал». Но ни кто не вспомнит, что он делал точно. Как то перемещался по участку, что- то даже рулеткой мерил, заходил на кухню. Так в хлопотах день и прошел. В ожидании вечера.
Вот вечер, помнят все. Ну, или почти все. Помнит соловей, которого грубо прервал господин, затянувший в микрофон про «Мне б такую». При этом попадая в каждую десятую ноту и то, только за счет увеличения громкости усилителя. Помнят пол поселка, у которых проснулись дети. Помнит сосед, через участок, который взял дрын, пошел к этому «Шаляпину» и разнес его караоке до состояния пыли, за что и получил микрофоном по голове. Помнит полиция, которая, слегка покачиваясь, составляла протокол, пока уезжала скорая.
День крайний…
Это конечно самый трагичный день. С утра, все ходят с видом, обреченных людей. Дети уже одеты так, что в песочницу их не пускают. Папы моют машины и передвигают инструмент по багажнику, лишь бы не мыть посуду и не собирать вещи по дому. Мамы же, моют посуду, собирают вещи, приглядывают за детьми и папами.
И вот, первая машина рванула в город. И тут же, как тараканы, из всех щелей, из всех дорожек и тропинок, на трассу начинают выскакивать сотни, тысячи машин. Лица водителей сосредоточены, губы натянуты, глаза выпуклы. У них есть цель – обогнать как можно больше других таких же, что бы занять достойное место в пробке, из нас всех таких же, которая уже всех ждет, на подступах к городу. Все кОнчено.
Завтра на работу…
