Синдром самозванца - это когда успешные люди никак не могут поверить в заслуженность своего успеха. Они смущаются, стесняются, краснеют, а зачастую - вообще не принимают адресованные им комплименты.
Им, не смотря на объективные факты и статистику, кажется, что успех у них - случайный, и всё дело не в труде и не в таланте, а в том, что им просто повезло.
Глядя на свое образцовое резюме с очевидными карьерными скачками такие люди как бы думают: "Ну и причем здесь я?" и никак не могут идентифицировать себя с этим человеком из резюме.
Самое забавное в этом синдроме - что человек уже успешен. Уже. Но он не может в это поверить и это принять.
Одна очень талантливая писательница, книги которой огромными тиражами продаются по всему миру, так описывает свои ощущения: "Из-за преувеличенной оценки, которая дана делу всей моей жизни, мне очень неловко.
Я вынуждена думать о себе, как о непреднамеренной мошеннице.
Я написала уже одиннадцать книг, но каждый раз думаю: вот-вот — и люди поймут, что я этого недостойна.
Я играю со всеми в догонялки, и меня сейчас поймают.
Я всегда жду, что появится полиция, забирающая бесталанных людей, и арестует меня."
Мой синдром самозванца со мной всю жизнь. Иногда я имею неосторожность зазеваться и ненадолго потерять его из вида, и он тут же обиженно найдётся и врежется в меня с наигранным удивлением, мол, милая, ну что же ты, целый день прожила в приятном ощущении, что ты молодец и заслужила комплимент?
Да с чего бы это?
Недавно был день писателя. И все друзья взялись меня поздравлять.
Я смущалась и на все поздравления отвечала: "Ну брось!" или "Да я тебя умоляю".
Мне казалось, что они делают это, скептически посмеиваясь.
Мол, ну, поздравляю тебя, писака ты наша.
Говорят, 70% людей прошли через этот синдром.
То есть он практически норма.
Это успокаивает, потому что у меня явные проблемы с трансформацией своей компетентности во внутреннее ощущение. Каждый раз, когда меня приглашают в жюри какого-то литературного конкурса или зовут выступить на сцене большого мероприятия, я думаю: "Да ладно, ребят, вы серьезно? Точно меня? Вы уверены?"
Из приятных новостей: синдром свойственен только достаточно умным людям. В его основе лежит известный эффект Даннинга — Крюгера.
Суть егов том, что у глупых людей недостаточно опыта и знаний, чтобы правильно оценить, насколько низка их квалификация, поэтому они убеждены в своей гениальности, даже если это не так. С другой стороны, люди с опытом и знаниями осознают, как часто ошибались в прошлом, и потому склонны занижать свои способности, даже когда правы.
Ну, то есть наличие данного синдрома как минимум означает, что ты не дурак. Ну хоть на этом спасибо.
Однажды, под Новвй год, я прибежала на встречу с подругой в кафе с полностью разряженным телефоном.
Уютно устроившись за столиком, я первым делом выдернула из розетки декоративный светильничек, и поставила свой телефон на зарядку.
Кафе итальянское. На столе солонка с перцем и солью, и маленькая бутылочка оливкового масла.
- Меня зовут Анна, я ваш официант, готовы заказать? - спрашивает милая девушка с короткой стрижкой.
- Анна, я подожду подругу, пока просто кофе. Капучино.
Через пять минут Анна приносит кофе, ставит чашку на стол и, убирая руку, неловко задевает бутылочку с маслом, которая резко падает навзничь, но не разбивается, а лишь выплескивает масло, вальяжно растекающееся на столе.
Я вскакиваю, чтобы масло не попало на платье, быстро хватаю бутылочку и возвращаю ее в вертикальное положение.
На столе застыло маленькое маслянное озерцо.
- Простите! - девушка чуть не плача начинает вытирать со стола.
- Ну вот и булгаковщина: Аннушка разлила масло, - смеюсь я. - Да не страшно, все в порядке.
- Сегодня какой-то мистический день, перебои с электричеством, тухнущие гирлянды, пропал наш бариста..
- Боюсь пробовать этот кофе, - шучу я. - Кто его делал, если бариста пропал?
- Я делала. Я умею, - смущенно улыбается Анна.
- Какая Вы молодец!
Мне не терпится записать ситуацию про Аннушку. Ну хорошо же. Про масло.
Я достаю телефон и начинаю увлеченно строчить текст в заметки .
- Вы жалобу пишете, да? - понуро спрашивает меня Анна, которая совершенно неожиданно возникла у меня за спиной.
- Да Бог с вами, нет, конечно. Просто я всегда, как сорока, записываю всякие ситуации, образы, запахи...
- Запахи? Как можно записать запах?
- О, поверьте, можно. Запах вообще уникальный канал коммуникации, запах очень болтлив.
Я тут однажды в метро ехала, и рядом парень сидел. И пахнет от него так знакомо, прям какой-то родной запах, но никак не поймаю, какой именно. Я пытаюсь разложить его на нотки, вот хвоя, вот вишня, вот... А, поняла!
У меня так в машине пахнет - я называю этот запах "агрессивная хвоя" или "агрессивная черешня". Он резковат.
И тут вдруг это парень встает и вдруг начинает громко говорить рекламный текст и продавать... ароматизаторы-елочки для машин. Ну, то есть я практически идентифицировала его профессию по запаху, представляете?
- Вы так интересно рассказываете, вы случайно не писатель? - спрашивает Анна.
"Издевается что ли", - мысленно недоумеваю я, а вслух твердо говорю. - Нет, что вы!
В ожидании подруги я проверяю почту. Нападало много писем, и почти в каждом - спасибо. Спасибо за книгу, спасибо за посты, спасибо за стендап.
Говорят, если ты на верном пути, то тебе часто говорят спасибо. Потому что люди искренне благодарят тебя за то, что ты делаешь хорошо.
Я читаю письмо от Ирины. Она пишет приятности.
" И когда я вас читаю, внутри меня будто включаются гирлянды..."
- Простите, вы не могли бы включить гирлянду? - спрашивает Анна.
Я вздрагиваю, пораженная совпадением слова, выныриваю из чтения письма:
- Простите , что?
- Вы поставили ваш телефон на зарядку, а там в розетке была включена наша гирлянда, которая горит на входе. А нам нельзя ее гасить.
- Ой, простите, - я тушуюсь. - Я думала это светильник.
- Да ничего. Просто давайте зажжём...
Собственно, психологи советуют в качестве борьбы с синдромом самозванца - собственное разоблачение.
Надо честно сказать кому-то: ребят, мне что-то так неловко, ну какой я писатель?
Я чувствую себя так, будто пришла на чужой праздник...
А у вас такое бывало?
Я готова к разоблачению. Вот этот рассказ можно считать публичным разоблачением.
Я смотрю на Анну и говорю:
- Анна, знаете, я почему-то постеснялась признаться, но вы правильно угадали - я писатель. Мои книги можно купить в магазинах. Но мне сегодня кажется, что я какой-то совсем бесталанный писатель.
- Ну уж писатель из вас явно получше, чем из меня официант, - вздыхает Анна. Вероятно, в ней тоже живет этот синдром.
- Анна, вы отличный официант. Объективно. Приветливый и заботливый.
- А вы отличный писатель, - улыбается мне Анна. - Интересный и притягательный. Ну что, давайте зажжем?
Она кивает на розетку.
- Давайте зажжём! - поддерживаю я и втыкаю вилку в розетку.
Ведь зажигать гирлянды внутри людей с недавних пор моя любимая работа.