На родных полях я заключённый.
Моя жизнь, душа, свобода - все в чужих руках.
Я год от года культивировал синдромы
Раба, мерзавца, труса и лжеца.
Я лгу себе, что сам способен делать выбор
И мир, вокруг меня, зависит от меня.
Чужие люди, за свой оклад и от бессилья,
Мне эту мысль привили, помножив до нуля.
"Я не люблю себя, когда я трушу
И не люблю, когда невинных бьют", -
Однажды спел один советский классик.
Выходит, что и я себя ни капли не люблю.
Я как мерзавец вёл себя. Не ради денег.
Я отгонял людей, всех тех, кем дорожил.
Мне было страшно одному, но я поверил,
Что должен быть один и я так жил.
Я выхожу на улицу с запаянным забралом.
В кредит, со скидкой взяты кандалы.
Я график соблюдаю: вчера котлеты, завтра мясо.
А если брюхо сыто, то что нам эти короли?
Твой чёрный конь шуршит на фоне мыслей.
Сегодня можно столько чувств! Но вот тебе весы.
Прошу, верни мне самого себя, приятель.
Я так хочу почувствовать, что жив.