Место № 2.
Теперь я уже умудренная опытом, теперь меня так просто не проведешь каким-то мнимым колл-центром, ага. Так думаю я, отправляясь на второе собеседование. Оно назначено на вечер, и тоже почему-то на Невском проспекте. Меня это не смущает — ну какая разница, проспект-то большой, мало ли что там может быть.
На этот раз моя вакансия звучит так: «хостес ночного клуба». В моем понимании, хостес — это тот человек, который встречает посетителей в гостиницах, в кафе и клубах, как вот здесь. В вакансии вроде бы тоже ничего подозрительного не обнаружилось. Обязанности: встреча гостей, контроль за развлекательной программой, работа с официантами… Ну хорошо, хорошо. Попробуем.
Клуб нашла не сразу, он потерялся где-то в многочисленных арках и обшарпанных дворах с их ветхими полусгнившими пристройками. Вижу темную дверь, рядом стоят какие-то девушки в шубах и коротких платьях, изнутри доносится клубная музыка — видимо, оно. И название совпало (хотя уже не вспомню, честно, какое оно там было).
Внутри темно и душно, музыка становится еще громче. Подхожу к барной стойке, говорю, что на собеседование. Меня отправляют за дальний столик. За ним уже сидят три девушки, одна красивая, две других — не очень. Я сразу чувствую, что не вписываюсь.
В прошлом я неформал. Прям жесткий и каноничный — шесть лет в эмо-субкультуре, длинная челка, начесы, коротко стриженные волосы кислотно-ярких цветов, черные круги подводки вокруг глаз на выбеленном лице, джинсы-узкачи, конверсы, куча значков на сумке, растянутые черные майки из рок-подвала с названиями тяжелых рок-групп, Стигмата, Оригами, Аматори, Психея, Джейн Эйр, слэмиться до синяков на концертах, пить вишневый блейзер в подъезде, а потом проблеваться им на лестничной площадке или у кого-то дома в ванной в четыре часа утра или ночи — да-да, это все я, нехилый такой кусок моей жизни. Сейчас, конечно, все иначе. Я сейчас — это длинные светлые волосы, ровные черные стрелки на глазах, тушь без комочков, модная и дорогая одежда, золотые сережки вместо туннелей в ушах, тонкий браслет розовое золото вместо тряпочных фенечек на запястье, ну и все такое, вы поняли, да. И все равно культура ночных клубов и чрезмерно-нарочитого гламура мне до сих пор чужда.
У всех сидящих передо мной накладные ресницы, накаченные губы и откровенная одежда. Они на меня особенно не смотрят. Подходит главная, которая, очевидно, и будет нас собеседовать. Искусственно улыбается, говорит что-то такое, что наверное положено говорить во время приветствий, я уже и не вспомню. Когда переходит к сути работы, звучит вроде все довольно просто — встречать гостей, подносить напитки, помогать им в выборе алкоголя… Начать работу можно прямо сейчас, выплаты ежедневные. За ночь можно заработать до десяти тысяч рублей — говорят, потому что алкоголь дорогой, хостес получает от этого какой-то процент, выходит.
Ну, приступаем. Ко мне приставляют какую-то девушку. У нее накаченные губы-лепешки и покрытое прыщами лицо, одета дорого, но безвкусно.
- Пошли, — бросает она и ведет меня на выход.
- А выходить зачем? — не понимаю я. — Работа же здесь ведется, нет?
- Это уже потом, — неопределенно отвечает девушка. Мы выходим.
- Ты как с мужиками обычно знакомишься? — внезапно спрашивает она.
- Ну как. На концерте, в слэме… Или на сходке… Однажды давно один парень разбил мне губу, когда мы слэмились под Нирвану, и я упала на залитый пивом пол, он помог мне подняться, и потом мы стали лучшими друзьями. Еще с неформалами…
- Не-не-не, не надо нам никаких неформалов! — резко перебивает меня собеседница. — Они все нищеброды. Нам богатые нужны, чтоб при деньгах. Познакомиться, затащить в клуб, раскрутить на бабло — вот твоя задача.
- Ага, — говорю я и начинаю оглядываться по сторонам, ища ближайший спуск в метро. Надо валить, это какой-то ужас. И здесь обман.
- Извините пожалуйста, подождите! — внезапно говорит моя собеседница, обращаясь к какому-то пожилому мужчине. — Время не подскажете?
- Десять пятнадцать, — сухо отвечает тот.
- Скажите, а вы где обычно отдыхаете? В клуб не хотите сходить? — атакует его моя «наставница».
- А, так ты из «этих»! Отвяжись от меня, (нецензурное слово), работу бы лучше себе нормальную нашла!
- Козел!!! Чтоб ты провалился!!! — истошно орет моя спутница. Мне становится мерзко.
- Ладно, я это… — начинаю я, порываясь уйти.
- Подожди, вон еще один есть. Сейчас, сейчас я покажу, как надо работать, — говорит девушка и, оправившись от секундной ярости, подходит к стоящему на пешеходном переходе мужчине.
Этот выглядит помоложе, лет 35 на вид. Обычный простой парень, короткие светлые волосы, куртка-дутик, синие джинсы, ботинки. Ждет светофора, чтобы перейти дорогу.
- Чего стоишь один? — начинает моя спутница.
- Ну, вот так вот вышло. А что, уже и одному в Петербурге постоять нельзя? — беззлобно отвечает парень.
- Да нет, можно. Но вместе стоять же интереснее. Я Катя, — представляется она. Затем, вспомнив про меня, добавляет:
- А это Настя, моя подруга.
- Рад знакомству, Сергей, — искренне отвечает парень.
Дальше идем уже все втроем. Я посмотрела по навигатору, по пути как раз будет ближайшая станция метро. Там я с ними и распрощаюсь.
Не знаю, сколько уже идем, но что-то слишком долго. На улице холодает, начинается снег. Моя спутница продолжает раскручивать парня на диалог, он клеится как-то совершенно искусственно, но парень словно этого не замечает, принимая все за чистую монету.
- Ты знаешь, а я очень разносторонний человек, — говорит Катя, шлепая губами-лепешками. — Последняя книга, которую я читала — «Кожа, в которой я живу». Ты знаешь, там такой сюжет, тронуло до глубины души…
Она говорит это быстро и безэмоционально, как будто заучила эту фразу когда-то давно, еще в самом начале своей «карьеры», и теперь повторяет ее слово в слово при знакомстве с каждым потенциальным клиентом. А парень слушает ее вполне себе искренне, кивает, задает вопросы. Потом внезапно обращается ко мне:
- А ты чем увлекаешься, Настя?
- Журналистикой. Книгами. Искусством. Готической субкультурой…
- Ого, а это уже интересно! — оживляется парень. — По заброшкам, наверное, гуляешь?
- Да, иногда. Один раз случалось даже переночевать на кладбище, потом под забором на свободу пришлось пролезать. Впрочем, это было давно.
- Ну ничего себе! А мы с друзьями тоже, помнится, один раз на заброшке на ночь застряли…
- О, смотри какое место неплохое! — резко перебивает его Катя, указывая на темную дверь. — Может быть, зайдем посидим? Я была тут как-то раз.
Что за… Мы снова оказались у злополучного клуба, с которого и начали свой маршрут, а я до сих пор тут. Видимо, я пропустила станцию, и мы сделали круг. Ладно, к черту. Даже интересно, что будет дальше. Опять заходим внутрь, садимся за один из столов.
- Что будешь пить? — спрашивает Катя, глядя ему чуть ли не в рот.
- Воду, — уверенно отвечает Сергей. — Без газа.
- Что, прости? — Катя резко меняется в лице, но пытается контролировать это. — Ну, хорошо, закажи сначала воду. А вообще алкоголь тут довольно хороший, я вот в прошлый раз заказывала…
- Я верю, что хороший, но я действительно не пью, — улыбаясь, говорит парень. — Но если вы себе что-то хотите заказать, то пожалуйста.
Скрипя зубами, Катя заказывает себе и мне сок. После этого разговор уже не клеится. Когда официантка просит рассчитаться, Катя демонстративно складывает руки и смотрит на парня. Тот кладет на стол ровно 150 рублей — столько стоит здесь бутылка воды.
Катя вопросительно и часто моргает накладными ресницами.
- А за нас? Заплатить?
- Секундочку. Мы только сегодня с вами познакомились на улице, девушки, я не обязан вас спонсировать. Тю, развод какой-то. А я уж было обрадовался, что просто хорошую компанию нашел…
Искренне расстроенный, парень резко отодвигает свой стул и уходит от нас быстрыми шагами, не прощаясь. Мне его жаль, правда.
- Что у вас тут произошло? — перед нами внезапно вырисовывается фигура той, главной, которая меня собеседовала.
Тут с Катей происходит какая-то странная метаморфоза. Будучи абсолютно спокойной еще пару секунд назад, при виде начальницы она внезапно заливается слезами.
- Это она мне все испортила!!! — закричала она, указывая на меня. — Начала ему че-то про кладбище говорить, он испугался и ушел… А я ему про книги говорила, про музыку, ему было так интересно со мноооой… Он был готов тут весь бар скупить, столько бы заработали…
- У тебя совесть вообще есть?! — обращается ко мне начальница. — Мы к тебе лучшую девочку приставили, тебе надо было просто вести себя адекватно и повторять за ней, а ты… Такого клиента из-за тебя упустили!
- Нормальный парень, он просто не захотел платить за какую-то первую встречную шалаву, и я его понимаю. А про кладбище история ему понравилась, кстати, — бросаю я и выхожу из клуба. Из-за громкой музыки я уже не слышу их ответ.
Ну вот, еще одно странное открытие за второй день пребывания в Санкт-Петербурге. А работы у меня по-прежнему нет.
