Опа

У одного человека болела жопа. Он долго избегал обращать на это внимание, затем, когда боль стала сильнее, терпеливо её сносил, наконец, откладывать решение проблемы стало невозможно. Он пришёл к окулисту. На предложение сесть и объяснить, что беспокоит, стоя ответил:

— Голова. Очень болит голова.

— Почему вы пришли с этим ко мне? Вам к терапевту.

Человек пришёл к терапевту:

— Вы знаете, очень болит голова. Давно, постоянно.

— Вот как? Присаживайтесь.

— Когда сижу, голова болит ещё сильнее.

— Никогда о таком не слышал. Всё же, присядьте.

— Вы что садист, не давали клятву Гиппократа? Я же говорю, что очень болит голова, лечите.

— Я не могу лечить вот так. И вы знаете, мне кажется, что у вас болит жопа.

— Что?! Это оскорбительно! Какие скабрезные домыслы! У меня болит голова, как у Понтия Пилата в день распятия Христа, как у Генриха Гейне среди хохочущих бюргеров, как у Амедео Модильяни, в душной комнатёнке обедающего портвейном и запахом растворителя среди невостребованных картин! А ваш примитивный разум истолковал всё так вульгарно. О, бедная моя голова!

Уязвлённый и стыдящийся, человек ушёл. Его жопа заболела ещё нестерпимее, он отчаялся найти избавление, наконец, он умер. Вскрытие показало, что в жопе у него была то ли онтологическая неуверенность, то ли инфантильная проекция идеального «Я», то ли отторгнутые теневые аспекты личности, — оттого она и болела.

Когда через сорок лет тот терапевт умер, человек встретил его в загробном мире:

— А вы знаете, у меня ведь жопа болела.

— Я знаю, просто психотерапевта у нас в поликлинике не было, а с такой болью в жопе это к ним.