Проекция сна,
искривляя сознание,
возводит своё
ирреальное здание.
Там живы все те,
кто страшной утратою
покинули мир,
тропою крылатою.
Проходят они
мимо касс, коридорами,
иль в кельях сидят,
с атласными шторами.
При встрече просты,
как будто бы не было
совсем ничего,
ушли, как за хлебом бы.
А я и спросить
позабыл, идиотина,
зачем же тогда
эта вся тягомотина?!
Окрестный пейзаж
прирос к захолустному,
какой-то иной,
подплавенный кузнею.
Процессы просты,
а мысли скоромнее,
у той стороны
масштабы огромные.
Её не постичь
ни в какой академии,
тут стёрта шкала
относительно времени.
Бесцельно иду,
удивляясь, дорогами.
Безлюдно почти,
разговоры с немногими,
и то, все свои,
ну, а те, посторонние,
поодаль прошли
и никак не затронули.
Будильник зовёт
в пространство телесное,
но я не хочу,
мне здесь интереснее.
Ведь, в жизни моей
эффекты побочные
воронкой влекут
сквозь колбу песочную.
А там то — точняк,
под крестом и букетами
не будет вообще
ни того и ни этого.
И чаще теперь
возникает желание,
засесть насовсем
в том мистическом здании...