Ты утонул, но в гринпинской трясине
исчезнуть невозможно навсегда,
по ней ты путешествуешь на льдине
средь скудных берегов, где есть вода.
В обманчивой траве болотной птица
не вьет гнезда, один молчун-кулик
сидит на кочке, мимо вереница
летит комарья, рыская пикник.
На льдине холод, первый, ледниковый,
и солнце замерзает, чахнет вмиг,
упав на гладкий край его суровый,
пытаясь соскользнуть на материк.
А топь крепка, ни звука, ни ползвука,
в молчании свершаются здесь дни,
ты утонул, но ждешь как прежде стука
в скитальческий нетающий ледник.
04.04.2020 г.
