Этот текст я хотела написать еще в Индии. И название к нему пришло такое. Но почему-то текст не писался, задерживался, теперь мне понятно почему. Потому что сейчас о том, о чем я хочу рассказать, обрело совсем иной, более глубокий смысл. В Индии я жила в отеле, который очень любили иностранные “бабушки”. То есть пожилые женщины неопределенного возраста. Предполагаю, что я для кого-то тоже в Индии выглядела бабушкой, все таки мне уже 45 лет. Балконы в отеле условные, то есть это отгороженное пространство перед дверью. Так как я жила почти самая крайняя, я проходила мимо всех этих бабушек и в силу своей профдеформации наблюдала за ними). Вот две французские бабушки, любительницы попить пива на балконе живут слева. Шебечут на французском что-то прекрасное (возможно и не прекрасное, но слышиться именно так) и вееет от них легкостью и шармом. Я проходила мимо них, радостно желая им доброго утра, дня или вечера. Немецкая бабушка любила выйти часов в 6 утра на балкон и громко начинала с кем-т