Был человек рядом, было все обыденно и привычно. Ты отмахивалась от него, когда казалось, что он тебе мешает. Могла не "услышать" просьбу, не поблагодарить за принесенный чай или ласково наброшенный халат после бани, чтобы не простудилась. Такие мелочи. Ты их не замечала. Но как же их сейчас не хватает!
Сидим на кухне и пьем чай. Она та же и не та же. Понятно, была хрупкая девчонка, а сейчас серьезная дама в очках. Мы очень давно знакомы. Но не виделись более 40 лет. И родилась история. Её история...
Господи! Какой же он был прекрасный человек. Золотые руки про таких говорят. При доме своя мастерская, где свой мир и порядок. Каждая отверточка, стамесочка – все на своих местах. Туда пускал только приближенных, среди которых был и сын. Они запирались там с утра и никого не пускали. Даже вытащить поесть их было невозможно. И только слышно, как вжикает рубанок или стучит молоток. Иногда смех, веселые окрики и снова какая-то своя мужская работа. В эти дни лучше его человека не было. Он помогал по дому, спешил всем угодить, был просто незаменимым. Потом..
Потом наступала черная пьяная полоса. Он приползал в полном смысле чуть живой домой, садился на крылечко, его голова падала ему на грудь. И он засыпал. Через некоторое время просыпался, начинал бузить, требовать внимания к себе. Мог ругаться, даже замахнуться на того, кто проходил мимо. Потом снова засыпал. И его голова вновь падала ему на грудь, надломленная и какая-то неживая.
Так длилось много лет. И в конце их общей жизни моментов, где он работает в мастерской, почти не осталось. Даже сын, который так его любил, брезгливо отворачивался, когда пьяный отец перешагивал порог дома.
Не выдержала. Собрала вещи и уехала к маме. Потом был развод. Он всегда был порядочным человеком, убедившись, что решение принято бесповоротно, просто уехал. Куда, она старалась не думать и не узнавать. Просто вздыхала: «Какой был прекрасный человек. Если бы не пьянка». Но терпеть больше не было сил. 25 лет крепилась и прощала. Ради светлых моментов, когда из-за двери мастерской раздавался звук рубанка, когда пахло свежей стружкой, и муж улыбался ей широкой и доброй улыбкой. Очень трудно далось ей это решение. Русские женщины привыкают к смирению и терпению как к судьбе. Но в ней что-то надломилось, как будто пружина, которая сжималась, сжималась, сжималась и вдруг разом вырвалась на свободу и рассыпалась на кусочки. И их уже не соединить и не сложить. Рассыпалась жизнь. Но не закончилась. Работа любимая осталась. И из зеркала, если все-таки заглянуть в него, смотрела вполне еще симпатичная женщина в возрасте ягодки опять.
И вновь все по кругу
Работа, дом, работа. Дети выросли. Скоро и внуки появятся. Иногда вспомнит супруга, вздохнет и … гонит подальше эти мысли. Прожили и хорошо. За счастливые дни – спасибо, а плохое она не хочет помнить.
И тут! Как гром среди ясного неба.
Но здесь надо рассказать по порядку. После пьянства мужа в ее доме навсегда исчезли не только водка, но и вино. То есть крепче самодельного морса здесь не пили. Потому и любые дни рождения и пикники она не приветствовала. Знала, чем они заканчиваются. Однажды все-таки сдалась. Поехала на рыбалку с подругой и ее знакомыми. Чтобы как в юности. Палатки, костер, гитара. Решили тряхнуть стариной.
И так все складно и ладно получилось. И река, и рыбалка, и гитарист.
Да, гитарист с ее любимыми песнями. Она такая неразговорчивая и уверенная, что не любит петь, подхватывала знакомые мелодии, не стесняясь и с удовольствием. Вспомнили и «там где клен шумит», и «солнышко лесное», и даже пионерские песни на душу легли. Хохотали, смеялись, вспоминали детство и студенческую юность.
Расходились почти под утро. Гитарист, его звали Сергей, удивил ее тем, что принес свой спальник.
-Подложи под спину, тяжело на земле спать. Душа-то молодая, да телу это не докажешь. Я костер покараулю, чтобы завтра снова не разжигать. Обещали уху, значит будет.
Взяла с благодарностью, потому что с ужасом думала, что не сможет спать в палатке на земле. А ее спальничек еще студенческих времен больно уж хлипкий.
Заснула с радостью и с каким-то светом в душе. Похвалила себя, что поехала с подругой. Потому что давно ей так хорошо не было.
Утром рыбачили, болтали, ели уху. И опять все было тепло, душевно. И Сергей всегда был рядом. Как бы невзначай, незаметно, ненавязчиво.
Расставались как родные. Обнялись, пожелали друг другу всего хорошего. Она, такая неразговорчивая, вдруг выдохнула: «Спасибо. Давно мне так хорошо не было. Как будто в молодость вернулась».
И снова за работу. В лаборатории всегда интересно. Любит она свое дело. Про все забывает. Ведь это так важно – новую вакцину разработать, мир еще от одной болезни спасти. Смотрит в микроскоп, а в душе время от времени то одна, то другая мелодия всплывает. Из тех, что у костра пели. И силуэт Сергея с гитарой тут же.
Соберется с мыслями.
-Ох, совсем как девчонка размечталась. И гонит все воспоминания.
Вечером поздно домой бредет. Если бы не надо было лабораторию закрывать, то и домой бы не ходила. А так уборщица сердится, гремит ведром, шваброй чуть не по ногам шваркает, мол, засиделась ты опять, матушка.
Только вот в который раз в почтовом ящике, она по-прежнему газеты выписывает, не может от этой привычки избавиться, обнаруживаются конверты с цветами. Такими высушенными. Раньше она сама цветы в книги складывала, чтобы потом из их хрупких останков композиции сделать. Интересная эта работа. Надо взять растение аккуратно пинцетиком, перенести на подготовленную основу, она любит почему-то голубую, потом, не шевелясь и не дыша, разместить цветок на поверхности, заранее смазанной клеем. Больше всего она любит анютины глазки, а вокруг размещает травки, всякие летние подсохшие метёлочки. Так ярко получается, что гости, кто в гости заходит, замирают перед ее работами. Она их специально оформляет в рамки под стекло и вывешивает на всеобщее обозрение. Очень красиво смотрится. Всем нравится. Потому и не задерживаются эти шедевры у нее в доме. Все время кто-то выпросит.
Так вот конверты с такими засушенными цветами она стала обнаруживать у себя в почтовом ящике. Ну не чудо ли? Удивится, полюбуется и домой несет. Думает, наверное, сын ей хочет приятное сделать. Хотя не похоже на него. Кроме цветов в конверте ничего. Ни записки, ни письма.
Стала домой торопиться. Вдруг снова конверт?
Потом уже живые цветы под порогом ее ждали и записка: «Жди в гости»
Видели бы вы ее в этот момент. Прочитала она эту записку и прямо вспыхнула. Как девчонка. И засмущалась и почему-то застыдилась. Ведь не по возрасту ей это уже.
Вы уже поняли, кто это был. Да, Сергей гитарист. И все сложилось. И 12 счастливых лет вместе. Как один день. С песнями, прибаутками, прогулками.
Оттаяла душой, поверила, что женщина и нужна.
Особенно возблагодарила Бога за нежданного мужа, когда в бассейне упала и на полгода в постели прикованной оказалась. Не дал скиснуть. Шутил по-прежнему, на руках носил. Смеялся, что наконец-то не сопротивляется. И как всегда мелочи, такие незаметные, но приятные. Любимая конфетка под подушкой, запись кино, которое давно хотела пересмотреть. Лопатка для рыхления земли у любимых цветов. Когда поправилась и снова по командировкам ездить стала, звонил по несколько раз в день, не стесняясь повторять, что скучает очень. И что у него даже аппетит пропал. Не вкусно ему одному есть.
Ох, один раз даже напугал ее. Точнее насмешил.
Приехала из командировки, сразу к холодильнику. Дверь открыла и… Рядом с ним и села. Одинокая мышь на веревочке болталась между пустых полок. Мышь оказалась резиновой, это муж подчеркнул, как ему было плохо без нее. А ужин уже был готов. Стоял аккуратно накрытым у балконной двери. Любил он такие шуточки.
Женщина смотрит в окно. Два года как нет Сергея. В ее холодильнике снова пусто. Нет смысла готовить. Она снова живет на работе. Её профессия – вирусолог. То есть спасать человеческие жизни. Жаль, что свою уже не спасти. Она сегодня как тот мышонок из холодильника. Подвешена за ниточку жизни в пустоте повседневности.
За окном набирает силы весна. Еще чуть-чуть и проклюнутся первые листочки. Женщина переводит взгляд на стену, где в одиночестве висит ее последняя композиция с засушенным цветком. Синие анютины глазки. Они по-прежнему красивы, хотя в них нет души. Как и у нее, у которой душа улетела вслед за Сергеем. Здесь, на Земле, существует лишь ее засушенная копия.
Подходит к стене. Проводит пальцем по стеклу. Видит пыль на подушечке. Надо протереть. Ведь уже весна и обещала приехать внучка. А счастье начинается с мелочей. Именно из них складывается жизнь. Точнее из их количества. Женщина берет тряпку и начинает уборку…
И новая весна заглядывает в окно..
-------------------------
Мои истории можно почитать в книгах.
Или здесь:
Мама, я не успела тебе сказать
Душевного Вам чтения!