Маленький чёрный блокнот с коричневой закладкой может раскрыть тысячу тайн, может приоткрыть завесу чужой жизни, может многое поведать о своём хозяине. Нужно всего лишь распахнуть обложку, перелистнуть пальцами несколько страниц и прочитать. А возможно, и нет в нём ничего особенного? Кто знает? Ведь для начала нужно набраться смелости.
Светлана сжимала небольшую тетрадку, всматриваясь в мелкие трещинки на чёрной коже, проведя подушечкой указательного пальца по истёртым уголкам, и раздумывала, как ей поступить. Конечно, самое верное решение заключалось бы в том, что нужно позвонить Андрею и сообщить о пропаже. Но женское чутье подсказывало, что это можно сделать чуть позже, всего несколько минут спустя. Не велика потеря, раз он до сих пор не спохватился и не перезвонил сам.
Первая же страница раскрыла секрет, что это сборник стихов и небольших рассказов-умозаключений. В крупных клетках на желтоватых от времени листах мелким, но красивым почерком, тянулись небольшие буковки, сливающиеся в метафоричные художественные слова, фразы и тексты. Каждый элемент был тщательно выведен, что говорило не о спонтанном написании, а о неспешном и продуманном письме.
Женщина впитывала мужские мысли, которые звучали в унисон с её сердцем, она читала чужие строки и видела в них себя и собственную сущность:
Нарисуй в моем сердце любовь
Красной краской, а может быть белой.
Я хочу, чтобы счастье горело
Точной рифмой любимых стихов.
Нарисуй в моём сердце весну
Жёлтой краской, а может зелёной.
Мне б хотелось любви вдохновлённой,
Нежным взглядом о ней намекну.
Нарисуй в моём сердце покой
Синей краской, а может бордовой.
Пусть любовь, как ручей родниковый,
Станет нашей с тобою мечтой.
«Такого не может быть! Не бывает, чтобы мои мысли были изложены в чужом дневнике. Неужели мы так похожи?» - Света положила блокнот в сумочку и вышла из машины. «Завтра позвоню, поздно уже», - подумала женщина, открывая входную дверь. Она тихонько прошмыгнула мимо родителей, которые сидели на диване и громко спорили, обсуждая очередные ужасы из новостей, включила в комнате торшер, уселась в кресло и снова погрузилась в волшебную поэзию малознакомого мужчины. Мягкий свет старенькой лампы был сообщником, который помогал нарушить правило – не читать без разрешения чужие записи. Он был на её стороне и высвечивал важную суть на каждой странице.
Проглотив за час все стихи и заметки, женщина не успокоилась:
- Алиса, Андрей Леонидович Никитин – поэт, - скомандовала Светлана искусственному интеллекту.
- Сейчас найдём, - отозвалось чудо из интернетного поиска и выдало множество фотографий и ссылок на искомый объект.
С экрана смотрел симпатичный парень и декламировал свои стихи. Читал он их самозабвенно, с придыханием, как будто серьёзный критик сидел перед ним по другую сторону.
Говорят, что мужчину нужно любить за его поступки. По сути - верно, когда это касается любви. Но что предшествует всему этому? Правильно, влюблённость. Именно влюблённость как торнадо переворачивает душу вверх дном, опустошает мозги, наполняет сердце эйфорией и заселяет в живот бабочек (через пупок, наверно). Именно это бешеное чувство заставляет кричать на обрыве скалы. Именно оно разбивает наши неоправданные иллюзии, сдирает розовые очки и наполняет душу ненавистью и злобой в случае расставания.
Света смотрела, слушала и любовалась преображением. Она даже не заметила, как подкралось к ней неожиданное чувство восхищения, которое стоит совсем рядом с влюблённостью.
Автор: Ольга Айзенберг