«…Литр крови на банку соплей,
Банку мочи на осьмушку пота»:
Если природа, как шепчутся, всех родней,
То почему она так далека от народа?
Я не склоняю и не ропщу. Отнюдь.
Мне ли роптать? Я парнишка с улицы.
Да, не двужильный, но я люблю,
Когда всё по уму. Без суеты… как сказали б – задницы.
Без страха и боли… Вперед, вперед!
Хоть какой-то прорыв и в воздухе сальто.
Если одним прощается – отчего
Нам в ответку хоть что-то
Попробовать страшно?
Ведь я не настаиваю: не абы что.
Мир сходит с ума по вирусу.
Но есть ль вообще он? И кто тот мурло,
Занесший заразу, страшнее сифилиса.
И страшно, и грустно. И хрен с того! -
Лишь гений опрятен к смерти.
А смерть за соседним стучит в домино
С пенсионером Петей.
А Пете уже далеко за полтос,
У Пети жена и внуки,
И он уж лет двадцать как водонос,
Закладывающий от скуки.
С таким багажом только в рай гуртом,
Но прежде меня послушай:
Весь мир – Колизей. На арене – бой,
А мы затыкаем уши.
А мы закрываем на все глаза,
Нам каждый взгляд неприятен,
Есть дети? – отлично. Нет? – х***я,
Не в вирусе дело.
Хватит!